Затишье кануло в лету. Вновь с завидной регулярностью сыпались снаряды – тяжелые, обманчиво-неторопливые. Только такие и могли долететь. То парой-тройкой, то коротким налетом, этот беспокоящий огонь заставлял понервничать любого. Осыпались окопы, рушились блиндажи, гибли солдаты. И все – по часам. В пять утра, в восемь, в одиннадцать и в полдень, и так далее.
	Терпимо. Неприятно, и с издевательской легкостью развеивало мысль о конце войны.
	— А я-то уж привык, — усмехнулся как-то Рик, откапывая засыпанное укрытие. — Но вот думал, чего недостает? Вот этого!
	Пара человек скупо улыбнулась, остальные пропустили мимо ушей. Пятнадцать минут пота, труда лопатами, и заблокированная навалом дверь блиндажа вновь показалась на свет. Повезло – снаряд упал севернее. В этот раз никто не погиб.