I. A QUIETA VALSA DE APÓLO E BACO

    [I- 5.19.3.18.5.22.15]

escrevo versos sem paciência
para, em desencargo,
manter a consciência
através do diálogo.
sou preso a este meu cargo -
a declamar minha incompetência
e a escrever o que não falo.
termino eu o escravo
desta minha impotência
deste meu velho cansaço
e desta minha sentença,
é fato.
de fato,
eu morrerei com frequência
e vou morrer parcelado,
mas não haverá penitência
até que eu seja enterrado.


    [I - 6.5.19.20.1]

dormi mal e acordei meio torto,
mas tem uma festa.
bebi para resolver a dor no corpo,
porque tem festa.
quando o Sol baixou, eu me ergui,
porque tem festa.
me maquiei e me vesti
porque tem festa.
não fiz o que minha mãe queria,
porque tem festa.
desperdicei todo o meu dia,
para ir na festa.
eu fui para me perder em torpor,
porque é festa.
eu exaustei o meu motor,
porque é festa.
fumei cigarros e uma ponta,
porque é festa.
me embriaguei e não dei conta,
porque é festa.
comemorei um aniversário,
porque é festa.
tentei, mas errei o vaso sanitário,
porque é festa.
reclamei da nossa economia,
porque é festa.
falei mal de tudo o que via,
porque é festa.
disse besteiras sobre política,
porque é festa.
briguei com uma garota bonita,
porque é festa.
troquei flertes com a Lua,
porque é festa.
pensei em me atirar na rua,
porque é festa.
cuspi sangue e vomitei fumaça,
porque é festa.
parei para cumprimentar meu parça,
porque é festa.
virei de uma vez o copo,
porque é festa.
quando comecei, me perdi logo,
porque é festa.
tirei toda a minha roupa,
porque é festa.
beijei uma santa e uma louca,
porque é festa.
larguei em casa o coração,
porque é festa.
eu já não sabia dizer não,
porque é festa.
troquei socos e pontapés,
porque é festa.
chutei o chão e machuquei o pé,
porque é festa.
eu não voltei o mesmo de antes,
depois da festa.
chorei de uma dor angustiante,
porque foi festa.
bebi demais e chorei muito,
porque foi festa.
mas, se eu errei, não foi o intuito -
foi só uma festa.

                [inspirado pelo poema
    “Dia da Criação”,
            de Vinicius de Moraes]


    [I - 16.1.12.1.22.18.1.19]

vomito essas palavras,
perturbadas palavras.
são tristes e quebradas,
leves, mas pesadas,
escritas, faladas ou cantadas,
às vezes rimadas,
mas sempre cansadas.
pouco pontuadas,
desgastadas por rimas fracas
e digitadas por mãos apressadas.
elas são tecidas sem calma,
rasgadas da alma
e cuspidas -
não esculpidas,
só escarradas.
a ascendência é,
também,
mal falada -
os textos sujos,
são os filhos bastardos
de um poeta fracassado -
um sonhador e um desgraçado -
sem jeito e sem tato.
desinteressantes
e desinteressados,
desprovidos de mensagem,
de emoção ou de fatos -
só falam de tempos errados
e amores passados.
em versos apressados -
sem métrica ou fixo formato -
não mostram talento nato,
apenas um romântico,
um peito quebrado
e problemas enterrados -
ao público,
tão pobremente,
apresentados.


[I - 16.5.9.24.5.19.3.18.9.20.15.18]

não sou eu peixe,
nem sou autor,
e nesse meu não ser eu
é que eu sou
autor e peixe -
peixescritor.
sou poeta e nadador,
um peixe-voador,
e no meu nadoescrita
navego os rios da vida,
nadoescrevendo
e rimavoando
por mares de tinta
sobre o amor.


    [I - 19.1.14.7.21.5]

meu peito sangra em versos
e lamenta em redondilhas -
da minha dor nasce a rima,
da insônia, a poesia.

se eu me corto, jorra tinta
do corte que ali se abrira -
a arte sempre foi sangrar,
a arte, às dores, dá a vida.

se isso escrevo com a mão,
é o meu pesar que a mão guia -
de todas as minhas musas
é a mais bela a agonia.

se crês que a arte é só beleza,
crês em uma utopia -
nem só de amores nasce a arte,
arte com sangue se cria.