Летняя ночь на удивление прекрасна, свежа и тиха, в противоположность суетному, глупому, дурацкому длинному знойному летнему дню, именно тогда сидишь и понимаешь, что ты ещё живой, открытый, чувственный.
Что ещё не поздно что-то изменить, ночь - весна, широкая, едва ощутимо заполняющая всё существо, открывает новые значения будничных вещей и рутинных дней, всё словно бы перестаёт быть собой, стол это уже не стол, с каждой его царапинкой, выбоинкой он на самом деле сборник историй, предмет искусства, вызывающий сильное чувство ностальгии, пробуждающий интерес, поднимающий вихрь эмоций, такая простая вещь как стол (что может быть проще доски на четырёх палках?) пробуждает нас от дневного сна.
Всё становится острее и быстрее, быстрее, быстрее, быстрее по мере приближения заката, кровавого, прекраснейшего в мире рассвета - агонии и беззвучного вопля, ослепляющего, последнего рассвета.
Рассвет - взрыв - это апогей, дальше только угасание и смерть-сон.
И день, очередной разлагающий остатки ночного озарения давящий день.