Jour 22 - Camp

De part et d’autre de la Vallée de la Mort,
Se font face deux camps qui se renvoient les torts ;
Jamais rien ne viendra les réconcilier tant
De l’ubac à l’adret tout semble différent.

Perdant leur douce peau, desquamée par l’injure,
Année après année ils se firent une armure,
De dogme et de métal, de missiles toxiques,
Conçus pour ignorer les railleurs et leurs piques.

Ainsi furent bâties si solides murailles,
Si épaisses qu’ils doivent pour livrer bataille,
Dévaler le versant et rejoindre la plaine
Que l’on nommait jadis l’autre jardin d’Eden.

C’est là parmi les restes d’un décor lunaire,
Haché par les obus, bosselé par la guerre,
Qu’on trouve un autre camp, dont le seul tort est d’être
Né là où ont vécu nombre de ses ancêtres.

Lui n’est pas fait d’acier, mais de toile de tentes,
De bidons et de tôle, ossature mouvante ;
Manger boire et dormir sont ses seules idées ;
Se réveiller demain est sa priorité.