Я всё время проигрываю

  **Я всё время проигрываю**
	(Рассказ о четвертом литературном конкурсе.)

	Мягкая подошва специальной обуви бесшумно ступала по отполированному до блеска кафельному полу. На ботинках не было ни пылинки, но всё равно они касались пола сквозь такие же белоснежные бахилы.
 	Доктор Сэм Джонс всегда ужасался тому, как всё чисто в их лаборатории. Нет, он не был неряхой или грязнулей и всегда держал своё рабочее место в идеальной чистоте, но мысль о том, сколько денег американских налогоплательщиков ушло на все эти бесконечные дезинфекции и клининговые операции, повергала его в шок. Конечно, он не знал конкретных цифр. Министерские кураторы уже в начале проекта сказали, что ничего невозможного нет, и рамок финансирования не будет. Можно было бы обрадоваться, но в следующую минуту куратор заявил, что отрицательный результат программы недопустим. И если уж доктор Джонс не справится с работой, то такие результаты не удовлетворят министра, и все финансовые потоки для будущих проектов будут перекрыты надолго.
 	Герметичные двери отсека закрылись, команда из шести человек распределилась по рабочим местам. Трое, включая Джонса за мониторами, еще двое за лучевой установкой, шестой инженер-контроллер стоял у большой индикаторной стойки и следил за показателями. Все четко и неторопливо выполняли свои привычные обязанности, готовясь к финальному эксперименту. Всё уже было просчитано, все этапы отработаны по отдельности, все двадцать раз перестраховались и двадцать раз перепроверялись. Но даже сейчас, находясь в самой высокотехнологичной лаборатории США, работая на самом дорогом оборудовании доктор Джонс не забыл про свой привычный ритуал.
	- Ну, да поможет нам Бог... - пробормотал он себе под нос и нажал на пуск. Следующая фраза уже была произнесена вслух командным голосом. - Запускаю первую фазу! Эксперимент шесть объявляю открытым, готовность шестьдесят секунд. Доложите о неполадках!
В лаборатории повисла тишина. Всё работало в штатном режиме. На мониторе светились цифры отсчета. Шестьдесят секунд. Пятьдесят. Тридцать. Десять. Пять. Ноль.
	-Фаза началась, Смит, запускай второй ускоритель.
	-Запустил. Разгон идёт в рабочем режиме. Все показатели в норме. Через десять секунд перейдём на...
 	 Но следующих десяти секунд у Смита не было. Как не было их и у Джонса и четырех остальных учёных Массачусетского Инженерно Технологического. Мощнейший взрыв уничтожил их лабораторию, спрятанную в американской пустыне, и соседнюю, занимавшуюся ракетными двигателями, тоже. Взрыв уничтожил столовую, где они обедали. Парковку, где ставили автомобили и дорогу, по которой ездили домой. Катастрофа породила зрелище невиданной красоты, световой луч. Те, кто никогда не видел северного сияния, назвали бы луч именно так.  А те, кто видели, сказали, бы что световое зрелище впечатляет их намного сильнее чем северное небо. Луч не терял времени зря,  отраженный от верхних слоёв атмосферы, за секунду он тысячу раз пронзил землю, он бы пронзил её ещё тысячу раз, но единственное, что могло его остановить - тело человека. И этим телом оказался Вячеслав Сычёв из Москвы.
* * *
	-Что этот дурак делает?  - первый голос эхом пронесся где-то в вышине.
	-Выдумывает длиннющее вступление, которое не подходит к его рассказу. – ответил второй голос.
	-Боже ты мой, скажи ещё, что он проснулся с похмелья или природу описывает.
	-Он не с похмелья. Природы нет, почти.
	-Спустись к нему, послушай его первые слова. Первые слова героя – важнейшая часть любого рассказа.
	-Конечно, спущусь. И ты тоже спустишься. У тебя выбора нет.
***
	-Ёб твою мать! - прохрипел Слава Сычёв, упавший со стула.
	Секунду назад он сидел в своей комнате, как обычно скролил двач. Уставший от тредов про коронавирус, бесконечного онанизма и просмотра сериалов, Слава бездумно тыкал по ссылкам с разделами двача, как вдруг его что-то ударило током и он упал. Как можно было получить такой разряд, держась только за мышь? В глазах до сих пор моргали оранжевые буквы с названиями разделов. Слава поморгал, но оптическая иллюзия не прошла. Вставая, Слава заметил, что пол его комнаты изменился. Вместо ковра был холодный бетон. Почувствовав дуновение ветра, Славик совсем испугался. В его комнате сквозняков не было. Он уже не дома. Проморгавшись, Славик увидел, что стоит в полутьме, на огромной пустой бетонной площадке, похожей на пустую парковку у торгового центра. Вот только без ограждений, без разметки и машин. Без ничего.
	-Ты пытаешься описать пустоту через то, чего в ней нет. Это логически неверно. Пацаны не оценят.
  	Славик подпрыгнул на месте от внезапного голоса, послышавшегося со спины. Резко развернувшись, он увидел невзрачного человека в сером комбинезоне, похожим на те, в которых летают военные лётчики.
	- Откуда знаешь про лётчиков? - спросил незнакомец.
	- В кино видел  – не задумываясь, ответил Славик, пытавшийся выйти из ступора. - Ты что, мои мысли  читаешь?
	- У тебя больше нет мыслей. Только посты на дваче. Ты прямо сейчас их пишешь. Я их не читаю, я их интерпретирую.
	-  Кто ты?
	- Модератор.
	- Как я могу писать посты, тут даже компьютера нет и телефона, а значит,  и двача нет никакого. Бред полный. Это сон? Я ущипну себя и проснусь.
	-Ущипни.
	Славик попытался ущипнуть себя, почувствовал боль, на руке остался красный след. Славик испугался ещё сильнее. Увидев это, человек в комбинезоне попытался успокоить Славика.
	-Не паникуй. Чего ты боишься? Я не оторву тебе голову. Чего ты боишься?
	-Чего я боюсь?  -  Славик задумался, над  тем, чего больше всего боялся в своей жизни. - Я много чего боюсь. Но всё это...
	-Всё это в реальном мире. Я понимаю. Этот мир нереален, как ты уже догадался. Так что можешь не бояться.
	-Где мы?
	-В визуализированном треде на дваче.
 	Славик не понимал, что такое "визуализированный". На ум приходили только визуальные новеллы. Но Славик не любил рисованные анимэ картинки и никогда не погружался в тему. Почему тред это пустое бетонное поле,  Славик тоже не понимал. Чтобы хоть как-то прояснить ситуацию, пришлось задать первый пришедшей в голову вопрос.
	-А раздел какой? И про что тред?
	-Издач. Тред литературного конкурса.
	В памяти Славика вспомнили те оранжевые буквы, которые он тыкал мышкой перед попаданием в этот загробный мир. Те буквы, что ослепили его. Подняв голову,  Славик увидел висящую в небе огромную неоновую вывеску с оранжевыми буквами /izd/. Парень стоял и смотрел на буквы, как завороженный.
	-Значит, буквы ты уже видишь. Что ж, добро пожаловать, снова. Моё дело пустить тебя, дальше ты сам.
	-Пустить куда? - Славик не представлял, куда можно уйти с этого пустого бетонного поля.
	-В дверь - сказал модератор, указав рукой на одиноко стоящую оранжевую дверь с коричневой ручкой, появившуюся под надписью /izd.
	-Я должен идти туда?
	-Да. Потянувшись к ручке, Славик на секунду застыл, затем повернулся к модератору и спросил.
	-Почему ты в лётном костюме?
	-Я как-то раз угнал самолёт.
	-Чтобы протаранить здание какого-нибудь небоскрёба?
	-Дурак? Чтобы посадить его на необитаемом острове.
	Славик подумал, что модератор сам дурак, раз пытается впарить кому-то, что можно посадить самолёт  на необитаемом острове. Не желая обострять конфликт, Славик открыл дверь, к удивлению за ней была какая-то серая мгла, а не бетон. Славик повернулся, чтобы попрощаться, но модератор уже исчез.
	-Ты не пойдешь со мной? - наобум спросил Славик в пустоту.
	-Нет, я только слежу, но не участвую.
	Странно, подумал Славик. Куколд какой-то.  А зачем тогда костюм?
	Задержав дыхание и закрыв глаза, словно ныряя под воду, Сычёв шагнул в серую мглу.
***
	Воняло говном.
	Славик открыл глаза, огляделся вокруг. Он снова был на площади, но теперь на какой-то иной. Цветовая гамма резко изменилась. Камни под ногами были покрыты желтым песком, светило яркое оранжевое солнце. Площадь была безлюдна, но впереди виднелся деревянный помост. Подойдя ближе Славик увидел, что это эшафот, а вонь исходит из сточной канавы, протекающей рядом. Судя по антуражу  каменных построек песочного цвета с витиеватыми цветными куполами, стоящих вблизи площади, Славик оказался где-то на востоке.  Славику   стало как-то мерзко на душе и тошнило от запаха канавы, но он всё равно подошел к эшафоту и увидел на нём кровавые следы.  Рядом не было никого. Пожав плечами, он двинулся с площади в сторону ближайших домов. Не пройдя и 10 шагов, Славик взглядом уловил движение: из-за угла вышел человек, а если быть точнее девочка лет тринадцати. Совсем еще тоненькие ножки, торчащие из-под юбки, но груди под футболкой, на которой был изображен какой-то мужик,  уже начали прорисовываться. Будь Славик чуть более начитан, он бы узнал в мужике Бунина. Увидев, что парень  её заметил, девочка ускорилась.
	-На сиськи пялиться дома будешь, педофил комнатный. Привет! – улыбаясь, сказала она.
	-Привет, ты тоже модератор, раз читаешь мои мысли? – испуганно поздоровался Славик.
	-О-о-о.. нет. Я бы таким никогда не стала заниматься. Я Вика, а ты, я так понимаю, уже познакомился с этим ёбаным лётчиком?
	-Да, он встретил меня у входа.
	-Вход… - девочка задумалась.. – Ты видел его? Как думаешь, если есть вход, то и выход есть?
	-Конечно видел, а ты не видела? Как ты сюда попала?
	-Я тут, бля,  всегда была…  Как и остальные.
	-Остальные? Кто остальные? Что значит всегда?
	-Остальные герои рассказов. Я не человек. Удивлён. Да-а… вижу - удивлён. Но это нормально, не бойся, я тебя не ударю. Я добрая девочка 13 лет, пусть и с голосами в голове. Голоса в голове это хуйня,  не страшно.
	«Ещё как страшно»  - подумал Славик.
	-Ну может и страшно. Тебе решать, если веришь в то, что решаешь что-то. Как думаешь, зачем ты здесь? - сказала девочка, накрутив  волосы на палец.
	-Я понятия не имею, зачем я здесь.
	- Судьи тоже не знают. Четвертый правда говорит, что ты  - дешёвая форма пролома четвёртой стены.  Но может это его фиксация на четверках, кто знает.
	-А судьи кто такие? – спросил Славик.
	-Да так, есть тут пять уёбков. Вершат судьбы.
	-Чьи?
	-Авторов.
	-А кто они – авторы?
	-Их никто не видел никогда. Ну говорят они создали нас.
	-Как Бог?
	-Ну да, какая-то такая хуйня,  типа бога.
	-А ты не боишься так про Бога говорить?
	-Я-то? Нет. Мой автор не заложил в меня такого. Вот этот старикан боялся – девочка указала рукой на окровавленный помост.  - Очень религиозный дед был. Его прям на куски разрезали.
	-Страшное зрелище, наверное, было. Не испугалась такое впервые видеть?
	-Я в своём рассказе и не такое видела. И делала не такое. Да и пугаться стариков не могу. Автор в меня такое не прописал.
	-Так там человека убили? – ужаснулся Славик. – А как же убийца? Поймали? Милицию вызвали?
	-Убили да. Ну, скорее казнили. Бля, какая милиция, я тя умоляю. Тут из ментов только какой-то волосатый мужик из «Ликантропа», ему дела нет. Ну и майор юстиции из Кртитической ситуации. Но тот вообще пассивный… Да и казнь вполне легальная, у этих так принято.
	-Ужасные порядки.  А рассказ про что был?
	-Какой?
	-Ну, тот, где старика убили.
	-А хуй его знает. Убили старика и всё тут. Он там какое-то «иншалла» прокричал ещё. Ничего не понятно.
	-А куда мы идём?
	-Во второй рассказ. Судьи попросили провести тебя к ним, а они уже за зоной «шорт-листа». Протащу по-быстрому тебя к ним. Повезло уже, что первые рассказы закончились, не попадём под стрельбу.
***
	Пройдя мимо арабских домов, Вика и Славик вышли в лесистую местность. Удивительно, как быстро кончился восточный город. Говорят,  когда часто удивляешься - привыкаешь.
На опушке редкого леска стояли дымящиеся руины дома.
	-Вот! Тут я их и взорвала к чертям собачьим.
	-Ужас!  - Воскликнул Славик. – Кого ты взорвала?
	-Бандитов.
	-А что они натворили такого?
	-Они были бандитами. Это и натворили. Автор не дал мне подробностей. Голос в голове сказал – убивать.
	-Надеюсь, твой голос в голове не скажет тебе убить меня.
	-Нет. Голос уже отделился.
	-Почему?
	-Это сюжетно необходимо. Судьи сказали провести тебя, тем более я не могу взаимодействовать с персонажами других рассказов.
	-Но я не персонаж рассказа. Я настоящий.
	-Ты теперь просто текст в треде на дваче, как и я.  Да и как ты докажешь, что ты настоящий? Ты помнишь что-то из своей прошлой жизни.
	-Помню школу, одноклассников. Ну, я за компом много сидел. Родителей помню.
	-Хм, может и настоящий. А может просто хуёво прописанный. Кто тебя знает.
	-А как ты дом взорвала?
	-Да устроила взрыв газа.
	-А сама-то как выжила?
	-Да я и не выжила. Но сильно не расстраиваюсь. Я с самого начала не особо то и жила. Жизнь мне прописать забыли. Терять было нечего особо. Еще с родителями эти проблемы вечные, часто ссорятся.
	-Из-за чего?
	-Из-за капающего крана.
	Славик тактично не стал расспрашивать.
	Обойдя пепелище, оставшееся от дома, Славик и Девочка увидели огромный стол, заваленный едой, будто бы украденный с какого-то богатого средневекового пира. Еды было так много, что стол чуть не ломился от тяжести.
	-Ой, вот это дешевенькая гипербола была.
	-Думаешь? – спросил Славик.
	-Ага, не делай так.
	Стол вдруг зашевелился, еда посыпалась на землю, из-за завалов блюд показалась косматая голова в рогатом шлеме.
	-Кто это, Вика! – взревела голова. – Я убью его!
	Косматый викинг с кубком в руке резко перемахнул через стол и вытащил из-за пояса кривой меч. Всё произошло так быстро, что Славик успел только испугаться. Викинг уколол Славика мечом в область сердца, но Славик не почувствовал ничего. Меч прошел сквозь тело, будто рука через пар.  Разочарованный викинг взревел, но не удивился, засунул меч за пояс и пошел обратно к столу, размахивая кубком.
-Опять твои бесы ненастоящие. Когда же я вернусь на родину, чтобы рубить врагов в удалых сечах ради добычи и славы? Когда мой клинок вновь обагрится кровью иноземцев? Когда мой драккар снова начнёт бороздить водную гладь?
	Вика подошла к столу и погладила викинга по спутанным волосам, торчащим из под шлема.
	-Рано или поздно вернешься.
	Вика оставила викинга Викара наедине с его горем и алкоголем и двинулась дальше.
	-Так у вас рассказ был в современном мире или в прошлом?
	-Ну да, бля, в современном. А потом всё это оказалось сном человека из прошлого.
	-Обычно наоборот.
	-Да, я знаю.
	-Прошлое интереснее, современность обыденна. А еще, герой, который в конце просыпается – это избитый ход.
	-Бебебе, а  герой который в начале рассказа попадает в вымышленный мир – не избитый ход? – дразнящим тоном переспросила Вика.
	-Жизнь иногда похожа на сказку, что поделать.
	-Боже, когда человек в художественном произведении начинает сравнивать свою якобы реальную жизнь с художественным произведением…. Фу, тошнит от этих пошлых штампов.
	-Ну и посмотрим. Я всё равно реальный, в отличие от тебя.
	-Не кипятись, ёпта – сказала Вика, шагая по тропинке. -  И смотри под ноги, сейчас будем проходить два рассказа с трупами.
	-Почему ты ругаешься матом так много? – Славик поморщился.
	-Пребывание Викинга в голове девочки тринадцати лет должно было оставить следы на её психике, не считаешь?
	-Не знаю.
	-Вот и мой ёбаный автор не знает.
***
	Воняло дерьмом и трупами.
	За небольшим лесом открылось очередное поле. Как же заебал автор со своими полями и площадями, знает он хоть какие-то другие виды ландшафта?
	-Не кипятись. Тут реально поле. Да и не сказать, что ровное.  Старайся не наступать на трупы.
	Не наступать на трупы было сложно.  Бескрайний кусок земли был завален телами.
	-А тут про что рассказ был?
	-Ааа.. про войну.
	-Это я и так понял – ответил Славик, перешагивая через труп солдата без головы.
	-Ну там подвиг, отдал жизнь. Хотел мира, пошел убивать. Всё такое. Про ошибки и последствия. Ха-ха.
	-Чего смеешься?
	-Да, этот идиот в рассказе умер-то,  потому что костёр развёл, когда в засаде был.  Не развел бы костёр, не заметили бы.
	-Такой глупый поступок?
	-Ага.
	-Ну, значит, эта глупость нужна была, чтобы продвинуть сюжет.
	-Сюжет, который двигается глупостями не стоит того, чтобы его двигали.
	-Тебе-то откуда знать?
	-В каждом герое живёт часть его автора.
	Славик не нашел, что ответить. Он никогда не был автором и не думал, что в нём кто-то живёт.
Пройдя поле и выйдя на просёлочную дорогу, Славик обрадовался тому,  что трупный запах стал пропадать. Но радость была недолгой, в нос снова стал забиваться аромат  чего-то горелого. Похоже на подгоревшее мясо. Вдалеке показались дома города.
	-Что за город?
	-Лобнинск
	Славик пытался вспомнить такой. Но вспомнил только наукоград Обнинск в московской области.
	-Чего он так называется?
	-Это город из всех рассказов, где авторы начали раскрывать чёрную смерть прямо в лоб, как чуму в городе.
	-И что там теперь.
	-Угадай? Все сдохли, нахуй.
	-Нам не опасно туда идти.
	-Нет, на героев рассказов с другими темами он не действует. Ты, так вообще не герой, как ты сам считаешь.
	Славик промолчал. После того как кинжал Викара не пронзил его живот, Славик уже не был уверен в том, что он сам такой уж реальный.
	Зайдя в город, Славик увидел горы трупов, сваленные в горящие кучи. Страшное зрелище напоминало фотографии из фашистских концлагерей.
	-Интересно, зачем авторы пишут про такое? Старые воспоминания, от которых не могут избавиться?
	-Нет, скорее отсутствие понимания того, о чем пишут, неспособность осознать какие страшные вещи они материализуют. В людях умирает сострадание, поэтому мы не видим в рассказах по-настоящему сочувствующих персонажей. Поэтому им просто такое писать.
	-Возможно и так.
	Внезапно рядом с одной из гор трупов показалась фигура. Человек неспешно подошел к куче тел, расстегнул ширинку и начал опорожнять свой мочевой пузырь.
	Славик почувствовал смесь ужаса и отвращения.
	-Кто это?
	-А? Это сын майора юстиции из критической ситуации. Старается теперь не терпеть долго. В прошлый раз, когда он пошел в туалет ночью… Долгая история. Короче его отца оттрахали в зад. Вообще, у парня теперь  психологическая травма. Но я с ним особо не общаюсь, он вообще теперь мало говорит.
	-Это тоже рассказ?
	-О, да, бля.
	-Надеюсь мы не будем через него проходить?
	-Уже прошли, смотри, сын сейчас поднимется в квартиру, где это произошло.
	Застегнув ширинку, парень огляделся и пошел в сторону своего подъезда. Нас он как будто не заметил.
Обрадовавшись тому, что не увидит других сцен из рассказа  «Критическая Ситуация», Славик поспешил дальше. Пройдя еще пару кварталов, 			Славик увидел вдалеке открытую площадку.
	-Что там?
	-Аэропорт.
	-А, что сюда можно прилететь на самолёте?
	-Только из другого рассказа.
	-Жаль.
	-А улететь нельзя.
	-Куда?
	-Домой?
	-Умеешь водить самолёт?
	-Нет.
	-Значит нельзя.
	-Потерпи, может судьи сделают так, что ты попадешь домой.
	-Они могут?
	-Эти пидорасы всё что угодно могут, судя по шорт-листу.
	Подойдя чуть ближе к аэропорту, Славик действительно увидел самолёт. Дверь была открыта и подведен трап. Но рядом никого не было видно.
	-Интересно, кто прилетел на нём?
	-Террористы.
	-Откуда ты знаешь?
	-Я видела их, забавные ребята. С чувством юмора. Заселились все в один отель, иногда захожу к ним в гости, Арабы меня щербетом подкармливают.
	-Юмор редкость в этом мире?
	-Да.
	-Почему?
	-Потому что для чувства юмора ум нужен, а писать чернуху про еблю в жопу и чуму любой дурак может.
	-Да, говорят сложно писать про детей, потому что детское сознание отличается от взрослого. Нет этого налёта опыта жизни.
	-«Налёта опыта жизни?» - передразнила Вика -  Поосторожней с такими  фразами, а то Ебалрука услышит.
	-Кто?
	-Да есть тут местный псих, любитель гринтекста. Еще не таких кадров встретишь. Вон, взгляни в окно того дома. Видишь?
	-Мальчик сидит за компьютером?
	-Это не мальчик. Это дракончик. И пусть он выглядит на 12, ему 45. Никто не верит, что он ребенок, никто не хочет с ним играть. Поэтому он всё время сидит дома и не выходит.
	-Что это у него за шар там в комнате?
	-Портал в параллельный мир. Но мы туда не пойдём.
	От осознания того, что в параллельном для Славика мире есть порталы в другие миры, парня начало подташнивать.
	-Что в том параллельном мире?
	-А-аа, дефолтная хуйня. Антропоморфные животные с проблемой.
	-Какая у них проблема? Блохи? Еды нет?
	-Половых органов нет, а ебаться хочется.
	-Ужасно.
	-У меня тоже нет, автор мне не прописал, но мне и не надо. А вот им надо. И у них нет. Херня какая-то.
	Славик испуганно засунул руку в штаны, ощупывая себя, но сразу успокоился.
	Дорога вела героев дальше. Вдруг Славик услышал звук домофона, издаваемый при открывании дверей. Именно такой звук слышал Славик, открывая подъезд своего дома. Внутри парня что-то защемило, он понял, что хочет всё-таки вернуться домой. Не хотелось бы остаться тут навсегда. Из открывшейся двери подъезда вышел лысоватый полный мужичок в шортах, дающих возможность лицезреть его волосатые ноги, и в футболке.   Пустой пластиковый пакет, смятый в комок  был  зажат в кулаке, он поглядел на приближающихся Вику и Славика, махнул морщинистой  рукой и пошел в другую сторону. Вика помахала в ответ.
	-Кто это, - спросил Славик – Очередной герой рассказа? Он тоже какой-то псих, врач, спецагент или террорист? Он пошел кого-нибудь убивать или строить план по захвату мира?
	-Это Димас. Он пошел за водкой. – задумчиво ответила Вика. – Да. Он герой рассказа. Хрен его знает, кто он по жизни.
	-Неинтересный, наверное, рассказ, раз ты ничего про него не знаешь.
	-Мне не понравился, но мне 13 лет, хули ты хотел. Я не его целевая аудитория. Судьи так вообще считают его фаворитом. Некоторые. -   			Вика пожала плечами.
	Пройдя город насквозь, Славик увидел множество построек разных эпох, стоящих одна рядом с другой. Стандартизованные девятиэтажки стояли стена к стене с готическими ратушами.  Это выглядело нелепо.
	-Да-да, но что поделать. – отозвалась Вика.  – Все эти чумные города неотличимы друг от друга, вот они  и сливаются, экономя место.
Наконец осталась лишь пара панельных домов на обочине пустой автотрассы, когда и они остались за спиной, впереди показалось очередное поле.  Славик вздохнул.
	-Да, меня эти поля уже тоже заебывают, но что поделать. Сейчас быстро обойдём вон тот кусочек  старого леса зеленого мшистого цвета, такого старого, будто по нему ходил ещё Иван Грозный. Будто за каждым толстым столетним дубом можно встретить настоящего лешего, старого, покрытого мхом, с морщинистым землистым лицом, в складках которого прячется хитрая улыбка. Улыбка, заведшая в лес не одного путника, улыбка, таящая в себе знания многих веков истории Старолесья…
	Славик удивлённо повернулся к Вике и внимательно слушал, как её голос изменился, и речь стала непохожей на ту, что он слышал ранее. Глаза девчонки слегка закатились, нос был чуть вздернут к небу.
	-…истории Старолесья. Истории о витязях, русалках и колдунах, живущих в… Пиздани мне! Быстрее пиздани, мне братан!
Лицо Вики вновь изменилось, глаза полезли из орбит, казалось изо рта вот-вот пойдёт пена. Не дождавшись реакции спутника, девочка сама залепила себе звонкую пощечину. Потом остановилась и согнулась пополам, упершись руками в колени. Сквозь сбитое дыхание Славик услышал отрывистые слова.
	-Быстрее… надо… реагировать… Могу так… совсем не вернуться… Ёбаное… славянское… фэнтези… Нужно быть  начеку… Я слегка… недооценила насколько близка эта хижина ведьмака… Сейчас левее пойдём… Пошли. – Вика разогнулась и зашагала, чуть сбавив темп. – Ненавижу ёбаное славянское фентези.
	Пройдя еще минут десять, путники остановились. Посреди тропы сидел странного вида исхудалый бородатый человек и говорил сам с собой разными голосами.  Славик удивлённо уставился на его лицо, менявшее выражение каждый раз, как менялся его голос. Казалось, что он разыгрывает какой-то спектакль, причём сразу несколько ролей. Славик восхитился тем, как не похожи были голоса его разных личностей.
	-Эээ… Здравствуйте? – Славик попытался помахать рукой сидящему на дороге. Но тот игнорировал его существование.  – Вика, кто это?
	-Да это сумасшедший местный. Диакритиком зовут. Вечно сам с собой разговаривает.  Билли Миллиган хренов. 99 личностей и все долбоёбы. Алло, как дела? – Вика махнула сумасшедшему рукой, даже не надеясь, что он ответит. Он оправдал ожидания, и ребята двинулись дальше. Сделав пару шагов, Славик услышал позади совсем иной голос.
	-Вы не видели мою кружку мокроты?
	Славик повернулся и взглянул в несчастные уставшие глаза, сидящего на земле измотанного человека.
	-Что вы хотите? – спросил Славик.
	Вика дёрнула Славика за руку и шепнула.
	-Пойдём. Ты ему не поможешь. Он хочет справедливости. Тем, кто хочет справедливости, редко когда можно помочь.
***
	-Да когда же мы уже придём. – Вздохнул Славик. Ему было 18 лет, уже слишком взрослый, чтобы стонать  при тринадцатилетней девочке.
	-Пиздец, ты свой возраст ввёл в конце рассказа. Кому он уже на хрен нужен?
	-Да не вводил я ничего.
	-Насрать. Пришли уже. Вон наша поляна.
	Вдалеке на небольшой лесной прогалине виднелись три фигуры в каких-то одинаковых серых бесформенных одеяниях, копошащиеся вокруг странной конструкции, похожей на лестницу и стоящей посреди прогалины.
	Подойдя ближе,  Славик увидел, что фигуры были маленького роста, а серые одежды оказались балахонами серебряного цвета, наподобие тех, что носили игроки в телепередаче «Своя Игра».  Карлики толкались и смеялись, пытаясь взобраться на вершину конструкции, оказавшейся пьедесталом, типа олимпийского,  но с пятью местами.
	-А ну съебали оттуда, мелочь пузатая! – Вика строго прикрикнула, только подойдя к поляне. Дети, а это точно были дети, как понял Славик, послушались и спрыгнули на землю, выстроившись в шеренгу возле пьедестала. Стоять ровно они, конечно, не хотели,  кривлялись и пытались отвесить пинка соседу. Вика еще раз прикрикнула на них, и они успокоились, лишь крайний хихикнул.
	-Третий, ты опять дурачишься?  - погрозила ему пальцем Вика.
	-Бебебебебе – передразнил её третий судья и издал неприличный звук губами.
	-Взрослые где?
	-Второй из дома недавно вышел, ему в магазин еще надо было зайти, четвертый сказал, что у него сегодня какая-то встреча, но придёт к награждению. – отозвался средний судья.
	Левый мальчуган в балахоне уловил момент, когда Вика отвлеклась, и отвесил тумак среднему. Завязалась борьба, которую скорее можно было назвать возней, в ходе которой из-под балахона среднего выпала какая-то бумажка, чуть побольше визитки. Бумажка отлетела к ногам Вики. Средний попытался рвануться и поднять её, но Вика успела первой и урвала бумажку прямо из под носа среднего. Бумажка оказалась игральной картой. Кажется это был Туз Пик.
	-Это что опять такое!  Пятый, тебе сколько раз говорили, будешь играть в карты – получишь по ушам?
	-Я уже взрослый! АУЕ, жизнь ворам!
	-Ах ты, говнюк, я тебе сказала – еще раз поднимешь воровскую  тему – башку откручу.
Вика побежала, чтобы врезать пятому судье, но он убежал, подхватив полы балахона так, чтобы они не мешали бегать.
Пока Славик наблюдал за безуспешными попытками Вики догнать Пятого судью за его спиной послышался шелест листьев. Оглянувшись, Славик увидел еще две фигуры в таких де балахонах. Правда, фигуры были намного больше и казались взрослыми. Балахоны не доставали до пола, как у детей, поэтому Славик  вперился взглядом в единственную отличительную черту мужчин,  их торчащие голени: у одного они были одеты в штаны от лётного костюма, у второго - голые и волосатые. Не многовато ли лётчиков на один рассказ?
	-Не умничай, наблюдательный.
Четвертый судья остановился рядом с Викой.
	-Эх, ёпт. – Второй судья покряхтев, сел прямо на траву и достал из пакета мясную нарезку. Открыл упаковку зубами, принюхался, достал пластиковый стаканчик и начал наливать туда водку. Жестом предложил четвертому. Тот отмахнулся.
	-Мы тебя и так еле из запоя вытащили.
	-Я был в творческом поиске   – заявил второй. – Я те честно скажу, всё дочитал. Но ты видел, ты видел это говно?! Земля пухом авторам этих высеров!
Второй опрокинул рюмку, поморщился и закусил мясом.
	-Мы тут надолго, вообще? – спросил второй, не делая перерыва между первой и второй.
	-Нет, сейчас объявим результаты и свободны, только загодя одну проблему решим. – ответил четвертый.
	-Какую? – спросил второй.
	-Постороннего наблюдателя устраним. Чтоб сохранить интригу.
	-Я тя умоляю… - закатив глаза протянул второй.  – Интрига! Сказанул же.
Славик испугался!
	- Но подождите! У меня столько вопросов. Кто мы? Откуда? Куда идём? Я человек или герой рассказа? Зачем я здесь.
	Четвертый серьезно посмотрел на Славика.
	-Вопросы? Это нормально. Кто ты? Хер его знает? Откуда? Из пизды Махмуда? Идём куда? Ебать верблюда. Бежим, пока лежит, а то убежит. Ты герой рассказа, который автор даже на конкурс отправить не решился. Какую ты в нём ищешь логику? А будешь пиздеть на дваче про то, что здесь видишь, я тебя еще и забаню на хуй. Я же модератор, как ты уже догался.
Произнеся это,  четверый судья поднял повыше полу балахона, ещё раз продемонстрировав свои штаны.
	-Да поняли все уже это.  – Произнесла Вика. –  Лёха налей, мне стопочку.
	-Детям же нельзя водку! – произнёс ошарашенный Славик.
	-Да кого это ебёт,  - ответила Вика – мы герои рассказов. В «Спасении Галактики» вообще детская порнография.
	-Славик, проснись! – сзади послышался голос четвертого.
	Обернувшись к нему, славик увидел лишь кулак, прилетевший ему прямо в глаз. Он хотел прокричать, но в легких не было воздуха.
	Славик вскочил на кровати, ухватившись за одеяло. Его дыхание сбилось, его тело пробил пот.
	-Славик, проснись. Иди кушать! – с кухни послышался голос мамы. – В колледж опоздаешь.
	-Это самая хуёвая концовка, которая только могла быть у такого рассказа – прошептал Славик.