Тот, Кто Живёт

Я иду по залитой Солнцем равнине. Безоблачное небо пропускает ультрафиолет, который обжигает мою кожу: кисти моих рук покрывают сплошные ожоги, пятки моих ног потрескались, а мозоли заросли толщей кожи, которая не пускает боль к нервным окончаниям. Я истощён и измучен. Вокруг нет ничего на километры пути, может быть, даже, на сотни километров. "Этот путь никогда не преодолеть" - так мне кажется, и кажется уже не первый год, может быть, даже, не первое десятилетие. Я называю себя "Путник". "Это как "спутник", но без буквы "с" - глупая шутка, что засела в голове уже давно кажется логичным объяснением моего имени, потому что значения этих слов потеряли смысл ещё тогда, когда Солнца не существовало. Я плохо помню то время. Кажется, что оно осталось лишь глупой фантазией моего коллапсирующего разума, но редкие точки на небосводе, которые падают за горизонт, а потом возвращаются на место, заставляют меня опускаться в яму моих воспоминаний. Эти точки когда-то называли Теми, Кто Прощает. Они занимали больше пространства на Небе и их мог увидеть кто угодно. Мне кажется, что причина крылась в цвете Неба, но я уже не могу точно этого сказать.
Бесконечная равнина - ад для грешников, вроде меня. Люди не попадают сюда. Лишь Те, Кто Не Слышит. Я лежу на сухой грязи, которая убивает меня раскалённым песком на поверхности. Всё равно нет ямы глубже, чем та, где я нахожусь. Смутно вспоминаю, как выглядит Лес: туманная дымка и зелёные растения, что подпирают своими ветвями Небо. Прохладно. Ветер дует с севера, играя с листьями, закручивая их в хоровод. Я закрываю глаза и падаю через Тьму обратно, наверх.
И вот я снова ребёнок, я снова Тот, Кто Принимает. Мои родители - Великие Люди, которые оберегают Лес и заботятся о том, чтобы Небо не упало: они контролируют ежегодные посадки деревьев на нашей земле. Дети в это время становятся сами по себе - обретают Сущность. Приятное время, когда множество деревень на опушках, дальних полях и внутренних полях становятся единым целым.
- Ка, ты уже понял, как устроен наш мир? – спрашивает меня дедушка. В его руках длинный посох, а копна его седых волос достаёт до земли. Даже тогда мне казалось, что ни один из ныне живущих не способен прожить столько, сколько прожил этот седовласый старец в мире под Небом.
- Да, дедушка. Я всё понял, когда мы играли с Си в последний раз. – Голос мой был серьёзен настолько, насколько он может быть у ребёнка.
Дедушка рассмеялся и погладил меня по голове. Мне это не слишком нравилось, но противиться и кривляться я не стал.
На самом деле, я не играл с Си и как устроен мир ещё не понимал. Но то был 12-ый год моего пребывание на Земле под Небом, и твёрдая уверенность в том, что в скором времени мне будет даровано знание, не покидала меня.  Тогда ещё никто не видел, что корни деревьев стали толще, а их кроны начинали тянуться к земле. Разумеется, тогда никто бы и не подумал, что грех Падения Неба ляжет на меня.
	Сознание возвращается и я открываю глаза. Лежу на сухой земле. Песок, уносимый ветром, закручивается в небольшие вихри, несётся вдаль, распадаясь на множество маленьких песчинок. Солнце печёт слишком сильно, и я, взяв волю в кулак, пытаюсь встать. Тщетно. Сил больше нет и я не могу идти дальше. Что ж, я уже нашёл пристанище, дальше идти в любом случае было бы бессмысленно. Здесь нет ничего кроме бесконечной равнины, песка и Солнца. Даже меня здесь не должно было быть изначально, и природа делает всё, чтобы исключить из себя этот лишний элемент. Сознание вновь покидает меня, и, надеюсь, на этот раз я уже не проснусь.