СИСТЕМНЫЙ БОМЖ: КОРОЛЬ ПОМОЙКИ
Утро бомжа не пахнет кофе.
Утро бомжа пахнет мочой, пропитавшей картон, на котором ты спал, ноябрьским туманом, который лезет под три слоя тряпья, и пирожком «с капустой» из вчерашних объедков, который твой желудок честно пытается удержать внутри.
Я открыл глаза и сразу же закрыл. Так оно теплее.
— Док, вставай, сука. Менты идут.
Это был Колян. Колян врал. Колян всегда врал. Но Колян знал, что я никогда не переспрашиваю — встаю и иду. Привычка. Когда-то она спасла мне жизнь. Сейчас она спасала меня от Коляна, который без меня уже неделю не мог решить, что хочет на завтрак: водку или водку.
Я выкарабкался из-под навеса теплотрассы, отряхнул шинель — настоящую, армейскую, единственную вещь, которая у меня осталась с прошлой жизни, — и ничего не сказал. Колян и не ждал.
— Слышь, там за «Магнитом» фура пришла. Хлеб списали. Если поторопимся, до Хорька дойдём первыми.
Хорёк был наш… ну, не друг, конечно. Конкурент. Тоже бомж, но из тех, кто считает себя бомжом-предпринимателем: собирает бутылки, картон, сливает информацию ментам за двадцатку. На нашем секторе помойки было трое — я, Колян и Хорёк. И Хорёк нас обоих ненавидел за то, что мы дышим его воздухом.
Я кивнул. Молчание — золото. У меня его, правда, всё равно не было, но я держался принципа.

Семь утра. Город ещё спит, только бабки в халатах выгуливают свою бессонницу. Мы с Коляном идём дворами — там безопаснее, патрулей меньше. Я держу руки в карманах шинели, нащупываю свой нож. Маленький, складной, тупой как валенок, но пугать — пугает.
Меня зовут Сергей. Сергей Андреевич Корнев, тридцать восемь лет, бывший военный фельдшер, бывший муж, бывший отец, бывший человек. На районе меня знают как Дока. Хорошее погоняло, заработанное честно: я зашиваю своих, когда наши падают с лестниц или огребают от гопников. Иголка, нитка, ноль-пять водки на дезинфекцию — внутрь и снаружи. Лечит лучше любой медицины.
Колян идёт рядом и что-то бубнит про сон, в котором его кусала собака. Я не слушаю. Я смотрю.
Вот в чём моя главная ценность на улице. Я смотрю.
Вижу, как у дома девять старуха выставила пакет — слишком чистый, значит, в нём что-то нормальное, не объедки. Вижу, как у дворничихи Любы новая метла — старую, значит, уже выкинула в зелёный контейнер, можно подобрать. Вижу, что во втором дворе припаркована «Газель» с открытой задней дверью и что водителя нет — но я туда не лезу, потому что я не вор. Я бомж, но не вор.
Это, наверное, моя единственная гордость.
— Док, ты чего тормозишь? — Колян дёргает меня за рукав. — Хлеб уйдёт.
Я оборачиваюсь, чтобы что-то ответить, и в этот момент мир ломается.

Сначала — звук. Не звук даже, а отсутствие звука. Как будто кто-то взял и вытащил из мира всё лишнее: машины на проспекте, голубей на крыше, Коляна с его нытьём. Просто — щёлк. Тишина.
Потом — свет. Сине-белый, холодный, как лампа в морге, где я в девяносто восьмом опознавал… ладно, это к делу не относится. Свет идёт отовсюду и ниоткуда. У меня от него начинают слезиться глаза, и я думаю: ну всё, допился, белочка. И почти радуюсь.
А потом перед моим лицом появляется надпись.
┌─────────────────────────────────────────────┐
│   ВНИМАНИЕ: ИНТЕГРАЦИЯ СИСТЕМЫ              │
│                                             │
│   Планета «Земля» подключена к Сети         │
│   Великого Турнира.                         │
│                                             │
│   Все разумные обитатели получают доступ    │
│   к интерфейсу.                             │
│                                             │
│   Калибровка... 3                           │
│   Калибровка... 2                           │
│   Калибровка... 1                           │
└─────────────────────────────────────────────┘
Я моргаю. Надпись не уходит. Я моргаю ещё раз — она моргает вместе со мной. И тут до меня доходит, что это не у меня перед лицом. Это у меня в голове. И в голове у Коляна, судя по тому, как он стоит с открытым ртом и ловит мух.
— Док… — шепчет он. — Ты это… видишь?
— Вижу, — говорю я. И мой голос меня удивляет: ровный. Спокойный. Я уже двадцать лет так не разговаривал. Последний раз — когда вытаскивал из БТРа парня, у которого вместо ноги была каша. Тогда тоже надо было быть спокойным. Иначе никак.
Калибровка доходит до нуля.
И мир — взрывается.

Не буквально. Дома стоят. «Газель» стоит. Старуха со своим пакетом стоит. Но что-то изменилось — на каждой вещи, на каждом человеке, на каждой собаке появилась тонкая светящаяся рамка. И если присмотреться, в рамке — буквы.
Я смотрю на Коляна.
[Николай «Колян» Прохоров]
Уровень: 1
Класс: не определён
Состояние: паника, лёгкое алкогольное опьянение,
           дефицит витамина B12
Витамин B12. Угу. Колян ест только варёную картошку и портвейн — конечно, у него дефицит.
Я смотрю на старуху у второго подъезда.
[Зинаида Петровна Молчанова]
Уровень: 2
Класс: не определён
Состояние: повышенное артериальное давление,
           скрытая агрессия
Я смотрю на голубя на проводе.
[Голубь сизый, обыкновенный]
Уровень: 1
Тип: фауна, городская
Полезный лут: перья (низкое качество),
              мясо (1 порция, низкое качество)
Мясо. Голубиное мясо. Один из тех голубей, что срут на машины и клюют блевотины у «Пятёрочки». Система предлагает мне его сожрать.
Я начинаю смеяться. Тихо, потом громче. Колян смотрит на меня, как на сумасшедшего, и, наверное, он прав, потому что в моей голове появляется новое окно.
┌─────────────────────────────────────────────┐
│   ВЫ — НОСИТЕЛЬ № 4 281 956 374             │
│                                             │
│   Запуск персонального интерфейса.          │
│   Анализ носителя...                        │
│                                             │
│   ВНИМАНИЕ: обнаружены нестандартные        │
│   параметры. Уточнение класса.              │
└─────────────────────────────────────────────┘
Я перестаю смеяться. У меня нехорошее предчувствие.
┌─────────────────────────────────────────────┐
│   КАРТА НОСИТЕЛЯ                            │
│                                             │
│   Имя:        Корнев, Сергей Андреевич      │
│   Возраст:    38                            │
│   Соц. статус: ЛБОМЖ                        │
│                                             │
│   Уровень:    1                             │
│                                             │
│   ХАРАКТЕРИСТИКИ:                           │
│   Сила:        6                            │
│   Ловкость:    8                            │
│   Выносливость: 12 ★                        │
│   Интеллект:   11                           │
│   Восприятие:  14 ★                         │
│   Удача:       2                            │
│                                             │
│   КЛАСС: определяется...                    │
│   ▸ Анализ образа жизни...                  │
│   ▸ Анализ навыков...                       │
│   ▸ Анализ среды обитания...                │
│                                             │
│   КЛАСС НАЗНАЧЕН: БОМЖ                      │
│                                             │
│   Подкласс: выживальщик                     │
│   Региональный титул: не присвоен           │
└─────────────────────────────────────────────┘
Я молчу. Долго.
— Бомж, — говорю я наконец, вслух. — Они дали мне класс «бомж».
— Чего? — Колян всё ещё пялится в свою рамку. — Док, мне написали «класс не определён». А тебе что?
— Бомж, — повторяю я. — С большой буквы. Подкласс — выживальщик.
Колян хлопает глазами. Потом, кажется, до него доходит, что у меня есть класс, а у него — нет. И на его лице появляется нехорошее выражение. То, которое появляется у людей, когда они понимают: в новой игре правила раздавали неравномерно.
Но я уже не смотрю на Коляна. Я смотрю на следующее окно.
┌─────────────────────────────────────────────┐
│   СТАРТОВЫЕ НАВЫКИ КЛАССА «БОМЖ»:           │
│                                             │
│   ✦ Помойная навигация (lvl 3)              │
│     Вы интуитивно чувствуете, где и когда   │
│     появляется свежий мусор.                │
│                                             │
│   ✦ Желудок из чугуния (lvl 5)              │
│     Сопротивление пищевым отравлениям +50%  │
│                                             │
│   ✦ Картонная маскировка (lvl 2)            │
│     Шанс быть замеченным гражданскими -30%  │
│                                             │
│   ✦ Перегар берсерка (lvl 1)                │
│     В радиусе 1 м противники получают       │
│     дебафф «тошнота».                       │
│                                             │
│   БОНУСНЫЕ НАВЫКИ (от прошлой профессии):   │
│                                             │
│   ✦ Полевая медицина (lvl 7) ★              │
│     Аномально высокий уровень для старта.   │
│                                             │
│   ✦ Хладнокровие (lvl 6) ★                  │
│     Сопротивление панике и страху +60%      │
└─────────────────────────────────────────────┘
Я выдыхаю. Долго. Туман изо рта мешается с туманом утра.
«Перегар берсерка». «Желудок из чугуния». «Картонная маскировка».
Кто-то наверху меня очень не любит.
Но потом я смотрю на последние две строки — и у меня внутри что-то поворачивается. Полевая медицина — семёрка. Хладнокровие — шестёрка. У меня на старте — два навыка такого уровня, какой у обычного игрока, наверное, к десятому уровню только-только проклюнется.
Спасибо, армия. Спасибо, две командировки. Спасибо, Грозный.
Я улыбаюсь. Впервые за последние… сколько там? Лет пять?
И тут всплывает ещё одно окно. Последнее на сегодня. Самое важное.
┌─────────────────────────────────────────────┐
│   РЕГИОНАЛЬНАЯ ИНИЦИАЛИЗАЦИЯ                │
│                                             │
│   Ваша территория: Свалка «Северная-3»      │
│   Площадь: 14 га                            │
│   Население (разумное): 47 единиц           │
│   Население (фауна, агрессивная): 312 ед.   │
│                                             │
│   ВНИМАНИЕ: каждая обитаемая зона должна    │
│   иметь Хозяина.                            │
│                                             │
│   ★ КВЕСТ (стартовый, УНИКАЛЬНЫЙ):          │
│      «КОРОЛЬ ПОМОЙКИ»                       │
│                                             │
│   Стать признанным правителем зоны          │
│   «Свалка Северная-3» в течение 30 дней.    │
│                                             │
│   Конкуренты: 3                             │
│   • Хорёк         (класс не определён)      │
│   • Граф          (класс не определён)      │
│   • Мать-Тереза   (класс не определён)      │
│                                             │
│   Награда:                                  │
│   • Титул «Король Помойки»                  │
│   • Право устанавливать локальные законы    │
│   • +5 ко всем характеристикам              │
│   • Доступ к классовой эволюции             │
│                                             │
│   ПРИНЯТЬ?     [ ДА ]   [ НЕТ ]             │
└─────────────────────────────────────────────┘
Я стою посреди двора. Надо мной серое ноябрьское небо, слева — Колян с открытым ртом, справа — голубь, который, видимо, теперь представляет собой ходячую порцию мяса. У меня в кармане — нож, в желудке — пирожок неизвестного происхождения, в голове — двадцать лет жизни, которые меня привели сюда: в этот двор, в эту шинель, в этот класс.
Бомж.
Король помойки.
Я долго смотрю на надпись. А потом мысленно жму «ДА».
И где-то очень-очень далеко — то ли в небе, то ли в моей голове — раздаётся звук, который я не слышал лет пятнадцать.
Звук горна. Утреннего, армейского. «Подъём».
Подъём, Сергей Андреевич. Подъём, Док.
Игра — началась.

Конкуренты, говорите? Трое?
Ну, посмотрим. Я и в Грозном начинал не с четырёх — с одного. С себя.
Хорёк меня уже ненавидит. Это плюс: ненавистью он сольёт всю свою стартовую энергию, пока я буду качать «Помойную навигацию» до десятки. Граф — старый, плечо у него простреленное, я ему его сам в прошлом году вправлял. Не противник. А Мать-Тереза…
Мать-Тереза — это проблема. Её все на свалке любят. У неё всегда хлеб, у неё всегда чай, она никому не даёт умереть. Если кто и станет королём по любви, а не по страху — это она.
Значит, надо думать. Не о силе. О стратегии.
— Док. — Колян трясёт меня за рукав. — Ты живой? Ты чего лыбишься, как маньяк?
Я медленно поворачиваюсь к нему.
— Колян, — говорю я. — Беги к «Магниту». Хлеб забирай. Не за себя — за меня. Я тебе потом всё объясню.
— А ты куда?
Я смотрю в сторону свалки. Туда, где сейчас просыпается мой будущий народ — сорок семь грязных, голодных, замёрзших, пьяных и злых королевств размером с одного человека. Сорок семь подданных, которые ещё об этом не знают.
— Я, — говорю я, — иду домой.
И впервые за пять лет это слово не звучит как ругательство.