Стагнация

Стагнация

«Широка Россия-матушка, от Волги до Енисея раскинулись наши поля и дубравы. Не сыщешь больше страны со столь величественной и прекрасной природой, отражающей русскую стойкость, изобретательность. Его несгибаемый дух и могучую волю. Будем же достойны нашей великой родины, пусть времена сейчас и тяжелые, а враги зажали нас со всех сторон – сплотимся вокруг нашего лидера, нашего президента. Могучего и сильного, как утес, противопоставля… противопоставле…»

Иван с досадой прикусил разбитую губу. Вновь не получалось сложить слова в стройные ряды, да и, признаться, он опять отошел от ТЗ. Иван взглянул на часы – далеко за полночь.
- Тьфу.
«…противопоставляя себя волнам бездуховности и аморальности, захлестывающих нас с запада.»
Тихо щелкнула раздолбанная клавиатура и сообщение утонуло в море других комментариев. Иван сомневался, что за него заплатят, техзадание требовало несколько более тонкого подхода, но патриота порой заносило. Ведь он занимался этим не ради денег, а потому что действительно верил в богоизбранность своей родины.
ПИМ! Пришел еще один ответ в порядком затянувшийся спор о пользе ядерных ракет. Вновь те же самые аргументы, про то, чтобы лучше раздали пенсионерам, что чиновники не станут бомбить своих детей… Снова и снова Ивану приходилось доказывать важность оборонительного потенциала страны, но пользователь под ником «Навэльный» был упрям. Именно из-за него Иване приходилось щурить слезящиеся глаза в монитор, тогда как за окном уже брезжил робкий рассвет. Бросить диалог нельзя, оштрафуют. Тихо простонав, Ваня потянулся к клавиатуре и привычно забарабанил по клавишам. Ему даже не нужно было сверяться с методичкой, он уже давно выучил её наизусть.
Солнце отражалось от залысины, озаряя севшую муху, словно актера софитами. Робко попискивал браузер, напоминая о десятках непрочитанных сообщений. В основном, содержащих мат и пожелания сдохнуть в нищете. Вчера Иван, так и не сумев переспорить «Навэльного», в ярости перешел на угрозы и оскорбления, тот не стал корчить интеллигента и ответил тем же. Может быть это и стало причиной столь быстро сбывшихся пророчеств.
«Остановка сердца» – неуверенно черканёт патологоанатом в заключении. Еще бы, ведь ему доставили тело далеко не первой свежести, смерть Ивана обнаружили соседи, когда вонять стало уж совсем нестерпимо. Неудивительно, жены у него не было, мать померла, а друзья… Друзья никогда его не навещали. Да и можно ли было их назвать друзьями?

 - Так, собутыльники. Верно я говорю? – спросил Ивана импозантный ангел в белоснежном костюме.
- Нет, нет, не отвечайте. И не надо глупых вопросов! Всё верно, вы на небесах! – улыбка ангела была столь же белоснежной – но я вас хочу поздравить! Вам выпал шанс на последнее желание, что вы выберете?
В голове Ивана тут же пронеслись строки «Я скажу не надо рая…». Возможно, именно ради этого он жил, ради этой возможности послужить свой стране.
- Кх, кх… я… Я хочу, чтобы Россия стала великой, чтобы она лидировала в мире, чтобы все завидовали ей и боялись!
Улыбка ангела стала еще шире. Казалось, он нисколько не удивлен ответом.
- Ну, всё конечно мы сделать не можем, но ваше желание будет исполнено… с некоторыми оговорками. До скорой встречи!

Сознание Ивана заволокло туманом - «Ангелы…» - пробормотал он.
- Какие еще ангелы? Балет это ебаный! – послышалось прямо над ухом. Ухом? Я жив? Стоп, разве я умирал? Сознание Ивана с трудом пробивалась через туман… привычного алкогольного забытья.
- Да, чертов балет! Крутят прямо в мать его баре! – крикнул кто-то слева
Иван открыл глаза. Столешница. Грязная и воняющая чем-то знакомым, родным.
- Виски – прошептал в голове чей-то голос.
Точно! Как же он сразу не догадался! Виски, бар… и чертов балет. Конечно же, он снова выпивает со своими друзьями в «лучшем» заведении города. Как всегда, каждое воскресенье. Но почему всё кажется таким неправильным?
- Джимми, не кисни! Выпей с нами! – бородач плеснул еще виски в стакан, пролив немного на мой рукав. Джимми? Запах амброзии из стакана тут же прочистил мозги. Вот же допился, своё имя не узнал!
- Вот так пить надо, сосунки! – крикнул бородач и присосался прямо к бутылке. Джеймс последовал его примеру, пригубив стакан. Всё встало на свои места.
- Эх, хороша! – воскликнул Джеймс, занюхав крепкое пойло рукавом.
- Еще бы, наше, американское! – ответил ему Майл, почесывая свою могучую бороду.
– Не то что это дерьмо! – добавил он, указывая бутылкой на старенький телевизор, транслирующий балет.
- Верно, совсем России продались! Эти мать его балеты херовы, очереди за ётафонами, тьфу блять! Плесни-ка мне еще! – поддержал друга Алекс, с трудом протягивая пустой стакан.
Джеймс рассеяно смотрел на порхающие фигуры. Вроде бы всё так знакомо… Всё такое… привычное… но…
Изображение мигнуло и на экране появился могучий торс президента. Похоже, бармену надоели вопли посетителей, и он сподобился включить что-то поприличней.
- А вот наш президент объезжает дикого жеребца, да уж, никто из прочих мировых лидеров не осмелился бы даже приблизиться к этому чудовищу! – с затертых колонок лился подобострастный голос ведущего.

- Вот, наконец-то что-то приличное по телеку! Красааааава! – пробурчал Алекс, наблюдая за демонстрирующим бицепс президентом.
По телевизору мелькали кадры репортажей про всплеск фашистких настроений в Канаде, об исторически принадлежащим нам Торонто, про пьянство и убогость канадского президента... Обычное телевизионное шоу «Один день с Дональдом Трампом». Ничего нового. Скрипнула дверь.

- Вор ваш Трамп! И телевиденье гнилое, сегодня митинги по всей стране, а по телеку ни одного репортажа! – вскрикнул только что зашедший моложавый парень в рубахе-косоворотке.
- Ты что нацепил? Чтож ты на него в суд не подашь? Дедов побойся! Сам ты вор! Не за то они воевали! Предатель! Вранье! – на парня тут же обрушился шквал ругани. Голос Джеймса лаконично вплелся в него, как и всегда.
- Не верите, так на улицу выйдите хотя б! Вон, шествие недовольных идет! – разочарованно прокричал парень, напоследок хлопнув дверью. Кажется, он хотел позвать людей присоединиться к митингу. Вот дурачье! Всем известно, что Трампа поддерживает 89,9% американцев!
- Посмотрим? – обратился Джеймс к своим друзьям.
- Почему бы и нет? Может морду кому набьем! – прорычал Майкл.

Когда компания вышла на улицу, стало ясно, что власти разобрались и без них. Разрозненные остатки митинга преследовали конные ковбои, ловко захватывая митингующих арканами и стреляя из травматических револьверов. Мимо Джеймса пробежала юная девушка в кокошнике, но запнулась и уронила транспарант с надписью: «Лапы прочь от наших пенсий». Ха, какая у нее может быть пенсия? Подумал было Джеймс, но тут аркан, промазав мимо девушки, обвился вокруг него и дернул за ноги, роняя лицом в брусчатку.
- Эй, эй мужики, мы свои! Свои! – запричитал Алекс, поднимая руки для защиты.
- Чем докажите? – хмурый ковбой взял на мушку бородача, здраво оценив опасность.
- Так мы это… в баре пили, потом узнали про митинг да помочь решили предателей этих переловить! А Джимми… вон тот, что валяется, так вообще патриот каких поискать, комментарии пишет на благо родине, большой человек, воин информационный, зря вы так его… - обстоятельно разъяснил Майл, снимая аркан с потерявшего сознание «воина».
Ковбой принюхался, кивнул, молча собрал аркан и ускакал преследовать демонстрантов.
- Фух, обошлось, слава тебе господи! -  еле слышно прошептал Алекс.
- Джим в отключке, голова разбита, будем скорую вызывать? Или… может просто до дома донесем? -
- Да какая скорая? Митинги же, всё перекрыто, разве что так дотащить… -
Алекс прикинул расстояние до больницы и до дома Джеймса… Дом выигрывал в сухую.
- Давай, до дома, это просто царапина. Проспится, да и оклемается!
Собутыльники подхватили бесчувственное тело патриота и поволокли домой…

Спустя пару дней.

«Широка США-матушка, от Миссисипи до Маккензи раскинулись наши поля и степи. Не сыщешь больше страны со столь величественной и прекрасной природой, отражающей американскую стойкость, изобретательность. Его несгибаемый дух и могучую волю. Будем же достойны нашей великой родины, пусть времена сейчас и тяжелые, а враги зажали нас со всех сторон – сплотимся вокруг нашего лидера, нашего президента. Могучего и сильного, как утес, противопоставля… противопоставле…»

Джеймс с досадой прикусил разбитую губу. Вновь не получалось сложить слова в стройные ряды…

- Кхе, Кхе, Рамиил, друг мой, ты не забыл о моем присутствии?
- Ох, прости, прости… Нужно было проследить за клиентом – ангел изящным движением выключил экран телефона.
- Ха. Я всё удивляюсь твоим показателям, возьми вот меня. Я лучший сотрудник внизу. Каждый божий день перерождаю чертовых попаданцев в слизней, в торговые аппараты, в яйца, а всё равно даже близко не могу подойти к твоим результатам! В чем же секрет твоей, не побоюсь этого слова, дьявольской эффективности? -
Ангел с улыбкой показал телефон.
- Уже на 30й круг пошел – гордо заключил он.
- Но, всё же… КАК? –
- Очень просто – засмеялся ангел, - очень просто! Надо лишь найти человека, искренне лгущего себе о своих желаниях! -
Звонкий смех ангела слился с гулким хохотом демона.