Quando nos acomodamos no carro para a longa viagem, os
limpadores de pára-brisa batendo ritmicamente, ele me disse que estava
contente por eu ser “aquele cientista” – tinha perguntas a fazer sobre ciência.
Eu me importaria?
Não, eu não me importaria.
E assim começamos a falar. Mas, como logo ficou claro, não foi sobre
ciência que conversamos. Ele queria falar sobre extraterrestres congelados
que definhavam na base da Força Aérea perto de San Antonio, sobre
“canalização” (um modo de escutar o que se passa nas mentes dos mortos –pouca coisa, pelo visto), sobre cristais, as profecias de Nostradamus,
astrologia, o sudário de Turim... Ele introduzia cada um desses assuntos
portentosos com um entusiasmo eufórico. E tive de desapontá-lo todas as
vezes.
– As evidências são precárias – eu repetia. – Existe uma explicação
muito mais simples.
De certa maneira, ele era bem informado. Conhecia as várias
nuanças especulativas sobre, digamos, os “continentes afundados” de
Atlântida e Lemuria. Sabia na ponta da língua as expedições submarinas que
deviam estar partindo para descobrir as colunas derrubadas e os minaretes
quebrados de uma outrora grande civilização, cujas ruínas só eram visitadas
atualmente por peixes luminescentes do fundo do mar e por gigantescos
monstros marinhos. Só que... embora o oceano contenha muitos segredos, eu
sabia que não existe nenhum sinal de confirmação oceanográfica ou geofísica
para Atlântida e Lemuria. Pelo que a ciência pode afirmar, esses continentes
jamais existiram. Já um pouco relutante a essa altura, eu lhe passei a
informação.
Enquanto rodávamos pela chuva, podia vê-lo se tornar cada vez
mais soturno. Eu não estava apenas negando alguma doutrina falsa, mas uma
faceta preciosa de sua vida interior.
