Un grincement à peine perceptible, suivi d'un bruit de griffe sur la pierre. Frénétique. Acharné.

Affamé. Des reniflements, une proie à portée. L'odeur des excréments mêlés à la chair. Des cris,

lointains. Trop pour alerter d'un danger. Des pleurs, aussi. Plus proches. Étouffés par la peur. Le

bruit de griffe se rapprochait, lui. Quelque chose venait. Un mouvement. Une douleur. Un autre

grincement sec. Pas de repos possible, juste l'attente. Une seconde, un jour, une année. Tout était

pareil. Un craquement morbide. Un liquide giclant sur la pierre. Des mots, diffus. Fermer les yeux,

quelques instants... Puis la douleur en guise de rappel. La lumière qui brûlait. Le feu qui

consumait. La mort qui attendait. Un autre pleur, tout proche. Une supplication. Un hurlement. Un

gargouillis. Puis le silence. Encore et toujours. Jusqu'à la prochaine douleur. Penser, encore et

encore. Penser pour ne pas dormir. Penser pour ne pas souffrir. Pour éviter le feu et le froid. Le

froid !

- T'as pas compris c'qu'on t'a dit, toi ? Tu veux qu'on t'le rappelle ?

Il secoua la tête pour s'ébrouer de l'eau gelée dont il venait d'être aspergé. Son mouvement fit

claquer les fers contre la pierre et entailla davantage ses poignets meurtris. Il redressa sa nuque,

difficilement, et osa fixer son tortionnaire.

- Et me r'garde pas comme ça, ou j'te laisse là encore une journée !

Il ne réagit pas. Une journée, il ne savait plus ce que c'était. Chaque seconde était une journée

entière et chaque journée valait plus qu'une année. Il baissa néanmoins les yeux vers le sol. Les

restes d'un rat gisaient à ses pieds, tout juste écrasé par la plante d'un pied. Il l'enviait presque. Il ne

souffrait plus, lui. Il pouvait dormir. Échapper à tout ça. Près de lui, un grincement de chaîne

retentit brièvement. Il tourna la tête. Elle s'était assoupie. Seuls ses fers la retenait encore.

L'homme la frappa au visage, mais elle resta immobile. Il saisit un tisonnier, posé dans une

coupole de braise, et l'appliqua sur son petit ventre décharné, mais rien n'y fit. Il jeta l'objet en fer

là où il l'avait prit et entreprit de lui ôter ses chaînes. Elle chuta lourdement au sol.

Le garçon regarda l'homme hisser le corps inanimé sur son épaule et l'emmener hors de la pièce. Il

était soulagé. Elle avait enfin réussi à mourir. Elle était allée là où beaucoup rêvaient de la

rejoindre.

Plusieurs d'entre eux levèrent les yeux, profitant de l'absence du bourreau. Qu'ils soient nimbés de

folie ou de résignation, tout les regards qu'il croisait reflétaient une éternelle fatigue. Les corps

squelettiques pendaient comme des cadavres, accrochés aux poignets par de lourds fers reliés aux

murs. La dignité, la compassion, la liberté... Des concepts annihilés. Plus personne n'en connaissait

vraiment le sens, ici. La vie était un fardeau, et la mort une récompense enviée de tous.

Une femme fixait la porte de ses yeux vides. Elle devait être jeune, avant. Peut être même belle.

Son crâne rasé lui enlevait le peu de féminité qu'il pouvait lui rester.

- C'était ma fille, dit-elle à voix basse. Elle aurait eu neuf ans. Mais elle est libre maintenant.

Personne ne releva ses maigres paroles. Par peur d'être entendu. Par désintérêt, aussi. Un numéro

parmi tant d'autres.

Des bruits de pas provoquèrent une vague d'inquiétude dans la salle. Tous baissèrent les yeux,

fixant le sol sans ciller. Deux personnes entrèrent dans la pièce.

- C'est bon pour lui. J'ai du l'réveiller une fois, mais j'crois qu'il va être bon.

- Détachez le, dans ce cas.

Les pas s'approchèrent de lui et il senti qu'on triturait ses fers. Il contint une grimace quand ses

poignets heurtèrent le métal, mais ne put s'empêcher de chuter quand on défit les chaînes. Un

violent coup de pied dans les côtes s’ensuivit aussitôt.

- Relève toi, pauvre fiente ! Y a des gens d'la haute, ici !

- On vous a déjà dit de ne pas trop les abîmer, il me semble. Ils doivent remonter en bonne santé

physique, pas en charpie bonne à jeter.

- S'cusez moi, m'sieur. Ils savent pas écouter, ces bougres.

- Ceci est notre affaire, pas la votre. Allez, suis-moi, mon garçon.

Un main gantée se tendit pour l'aider, qu'il saisit sans grande hésitation. Une fois sur ses pieds, le

tortionnaire le poussa dans le dos. Ses jambes tremblaient violemment, menaçant de se dérober à

chaque pas.

- Allez, avance ! On a pas toute la nuit !

Il fit quelques pas jusqu'à la porte, attendant celui qui était venu le chercher tandis qu'il parlait au

bourreau. Il prit appui contre le mur pour soulager ses membres squelettiques.

- Les sujets que l'on vous confie ont la fâcheuse tendance à revenir fort... abîmés, si je puis dire. Et

je m'inquiète grandement de leur taux de mortalité. Tachez de remédier à ça dans les plus brefs

délais, ou nous saurons vous remplacer.

- Oui, m'sieur. Ne vous en faites pas, m'sieur.

Une pointe d'inquiétude était perceptible dans sa voix. L'autre homme finit par le rejoindre, posant

sa main sur son épaule amaigrie.

- Allez mon garçon, il est temps de remonter.

Mécaniquement, il marcha le long du couloir jusqu'à l'escalier étroit qui en représentait l'amorce. Il

grimpa lentement les marches, tachant de ne pas tituber. L'homme avait toujours la main sur son

épaule, dans un geste presque apaisant. Mais c'est tout juste s'il s'en apercevait. Il poussa la porte et

dû plisser des yeux face à la lumière qui en émergea.

- J'espère que tu aura compris, cette fois.

La peur, seule maîtresse en ces lieux, noua son ventre décharné. Métronome du temps qu'il lui

resterait à vivre, elle serait de nouveau sa compagne la plus fidèle. Et la plus retorse.