Jour 3 - Boot

Des sept lieux de ma botte, il en est un glacé
Désert blanc, ciel tombé, piège pur, croc gelé,
Qui mord à travers gants, manteaux et volonté.

Des sept lieux de ma botte, il en est un perdu
Au-delà des cartes et des contrées foulées,
Après les eaux voguées et tout ce qui est vu.

Des sept lieux de ma botte, il en est un boisé
Où le toit de verdure abrite des poèmes
Qui ne peuvent mûrir qu'au plus frais de l'été.

Des sept lieux de ma botte, il en est un aride
Où soleil et poussière étouffent quand je sème.
L'armoise qui pousse offre un nouveau monde au vide.

Des sept lieux de ma botte, il en est un peuplé
De trolls et de nutons, dryades et géants
De bête aux mille noms, de foule aux cent passés.

Des sept lieux de ma botte, il en est un perché
Suspendu dans le ciel étoilé, d'où les gens
Font neiger la lumière sur le monde à côté.

Des sept lieux de ma botte, il en est un caché,
À peine entr'aperçu, à travers les fourrés.
Je serais bien en peine de vous le conter.

En tous ces lieux enfouis, en bien d'autres encore,
Elle me portera, d'un geste, sans hardiesse.
Elle file lestement, zigue et zague sans cesse,
Une botte secrète. Une houle aux jeux d'or.