Понитред 2024. Предновогодняя интермедия.

За окном уже сугробы. Ты сидишь за столиком в самом странном на свете баре, будто сотканном из лохмотьев нескольких вселенных. Ни одна из его стен не имеет стабильной, однородной текстуры, зато над потолком в огромном количестве развешаны праздничные флажные ленты. Такие, знаешь, не бело-синие, а многоцветные, очень-очень яркие и даже, кажется, новые. Неподалёку от барной стойки какой-то торопыга уже взгромоздил свежую ель, смолисто пахнущую хвоей и зимним лесом. Зачем? До новогодних гуляний ещё бесконечных три недели, наполненных предпраздничной суетой. Они бы ещё летом эту ёлку сюда притащили, чтобы действовать наверняка, думаешь ты. Перед тобой на столе стоит открытая банка дешёвого сидра, лежит раскрытая книга с "Эквестрийскими историями", а напротив сидит уже потасканная временем и анонами плюшевая Лира с кармашком. К ароматам от свежей ели примешиваются запахи сахарной ваты, поп-корна, подгоревшей крупы и почему-то даже навоза. Это удивительное пространство теперь появляется то здесь, то там, называясь иногда избой-читальней Понитреда, иногда рестораном Понитред Генеральский, а то и просто Островком, трансформируясь под нужды собравшихся. Сегодня зал почти пуст, но кажется, что здесь всё готово для принятия большой компании выпивох самых разных мастей, блуждающих по местным заснеженным пустошам. Невидимая рука хранителя этого места поддерживает какой-никакой порядок, и даже подгулявшие активисты, порой вспоминающие про этот Селестией забытый угол, обязательно приносят сюда что-то полезное.

Ты замечаешь, например, свежий плакат инфопоста, над которым постарался Жираф, забегавший на пять минуток с утра специально ради этого. Этот парень повзрослел с момента вашей первой встречи, и даже хочется за него порадоваться. Завирусившийся в инфополе Луняша недавно вкатился с целой телегой прекрасных бананов, а псевдодемократически избранный президент оформил смешными картинками один из разрывов материи. Свежие нейроарты месяц назад расклеил по стенам Грифон. В эфире пустошей слышатся мелодии Ростика и Трикси. Заглядывают путники, разыскивающие здесь своих старых друзей. Для этого уже завели специальную книжку, где желающие узнать о судьбе бывших товарищей оставляют свои вопросы, а проходящие мимо олдфаги иногда оставляют разной степени остроумия ответы. Неисправимый народ, что ж поделать. Листая странички этого плода коллективного творчества, можно заметить, что больше всего беспокоятся за пропавших Ананасика, Омни и змейку. У барной стойки сидит техножрец, ожидающий заинтересованного слушателя своих историй, постоянно доливая себе какого-то адского пойла из большой канистры. За одним из столиков скучающий Кекс раскладывает пасьянсы и вяжет крючком, рассказывая о преимуществах реальной жизни какому-то старому хикке. За другим двое анонов горячо обсуждают политику, заранее надев на себя картонные доспехи - может быть, они смягчат удары модерской колотушкой. Если, конечно, хоть кому-то будет дело до этих ребят. Сами по себе надсмотрщики сюда уже не забредают, кого тут ловить? Правильно, почти некого, да и грандиозное шоу из этого уже не устроить, не то что 12 лет назад. Если здесь и бывают лица начальствующие, то стараются ничем себя не выдать, ведь в одной из версий этого заведения они при исполнении, а в других – нет. Попробуй-ка сохрани статус-кво во время этих варп-путешествий, особенно когда постоянно каркают под руку.

По деревянной сцене, что расположена в одном из углов зала, разбросаны мятые листы сценария. В минувшие выходные там пытались поставить трагикомедию о борьбе за традиционные ценности, усердно репетировали, но никто не купил и билета. Ты сидел за тем же столиком и размышлял о чём-то далёком, когда эти ребята перекидывались комками бумаги и смачно матерились, а потом накатили и свалили в закат. Пускай, пускай...молодо-зелено! Никто не удивится, если они появятся здесь уже этим вечером с новой версией, полной новых степеней мерзости и абсурда. Может быть, на очередное их представление забежит кок недальнего плаванья Сияющая, чтобы закидать горе-артистов накопившимися за пару месяцев тухлыми помидорами. Было бы славно на это взглянуть.

Кажется, ты вообще сидишь тут и наблюдаешь уже много дней, недель, месяцев...наблюдаешь, потому что собственное богатое прошлое давит тяжким грузом, а друзья оставили тебя здесь и куда-то ушли, пообещав вернуться через пару минут, которые длятся уже слишком долго. Ты в полной мере понимаешь бессмертие этого места и своё собственное место в нём, и даже не тяготишься таким существованием, хотя оно, по правде, не слишком-то тебя и развлекает. Молодая ещё душа жаждет приключений, эпических битв, королей и драконов, только куда-то пропали они из мира вместе с миром, прерванным бессмысленными и мрачными конфликтами, не нужными никому, включая их инициаторов. Да и в первый ли раз ты это видишь? Конечно, не в первый. И даже, наверное, не во второй.

Когда-нибудь здесь станет всё по-другому. Нет, совсем не так, как давеча мечтал один забавный малый, рассказывавший тебе свой сон о том, как вернулся Мунчик, разжигая одним своим появлением былой костерок общей дружбы. Ты понимаешь, что так не бывает. Но не бывает и так, чтобы это место долго пустовало. Кто-нибудь задорный и юный обязательно ворвётся, приведёт за собой толпы, перекроит все традиции и растопчет былые легенды, чтобы создать на их месте свои, может быть даже посмеётся над твоим фатализмом, когда ты предскажешь ему славный конец очередного маленького милого культа, не раз пережитый тобой лично. Он расскажет, что у него большие планы, зажжёт какие-то искры в твоём сердце, и ты снова станешь частью весёлого карнавала юной жизни на короткое по твоим меркам время. Пополнишь свою коллекцию воспоминаний какими-то новыми, не виданными до сего момента и при том же очень похожими на то, что уже было раньше.

Так что, наверное, всё даже хорошо и закономерно. Дух праздника? Есть. Праздник? Будет. Ты сам и пара таких же, как ты? Слава Селестии, тоже в наличии. А большего ждать совсем не обязательно. Можно, лишь в качестве специй для вкуса. Кстати, где гвоздика? Ты вспоминаешь, что она закончилась на прошлой неделе, бежишь за ней в покосившийся ларёчек неподалёку, а по возвращении надеваешь потёртую спецовку бармена и завариваешь ароматнейший чай. На ёлку купить бы игрушек, зря что ли её на собственном горбу тащил...