Jour 7 - Passport

Dans ma courte vie, j'ai pu voyager
Plus que la plupart des hommes et femmes.
Pourtant je n'ai eu la joie d'observer
Nul de ces décors qui ravissent l'âme

Aucune merveille de la nature
Ni de celles qu'ont bâties les humains
Nulle musique, nul brin de culture,
Aucun plat garni d'un rare festin.

Non, je n'ai vu que le morne regard
D'un douanier fronçant ses graves sourcils
Police aux frontières ou bien au hasard
Parfois le gardien d'un hôtel, servile

Et encore tant d'autres barrières
Conçues de maladive sûreté
Par un ponte d'aujourd'hui ou d'hier
Allergique à la clandestinité.

Suis-je ainsi puni pour mon air hautain ?
Cette expression que je ne peux changer ?
Penserait-on que je ne ressens rien
En ne voyant rien sur mes traits figés ?

Ainsi la plupart du temps, je sommeille
Sans rêve, tel un génie en sa lampe.
Sésame brandi, remis en bouteille,
Qui pour l'envol d'un autre sert de rampe.

Mais souvent lorsque l'on me sort, j'entends
Une jolie voix au-dessus du chaos.
Une femme douce au timbre charmant
Précédée de trois notes : do sol do.

Elle semble planer au-dessus de tout,
Ses mots indistincts tombent sur mon cœur.
Plus encore que voir les lointains flous
Je veux la trouver, faire son bonheur.

Ah ! Qu'il serait doux de filer, ma belle
Briser mon carcan de papier pour suivre
Notre propre étoile, à deux, et vers elle
Nous envoler, au son vibrant des cuivres.