Перворожденный свет был прекрасен в пустой вселенной. Интересно, как чувствовал себя Бог, когда тёплые лучики
новорожденной вселенной щекотали Его лицо?
Я поднял колпак бумажного стаканчика. Уставший от борьбы с липким от сладкого кофе небытием, светлячок
что-то раздражённо прожужжал, и чуть побродив по столу, грузно поднялся в воздух.
Она следила взглядом за исчезающим на фоне наполняющегося звездами августовского неба огоньком.
-Вайша.
-М?
-Сегодня красивое небо, правда?
-Оно всегда красивое.
-Ха ха ха, повтори это одним прекрасным январским утром.
-Повторю. Я полюблю эту зиму. Вот увидишь.
Она не полюбит. Упрямая Вайша может хоть ежедневно все пять месяцев холодов машинально повторять "Замечательная погода,
волшебное небо и совсем не холодно", но спать, укутавшись в два одеяла и прижавшись к отопительным трубам, и под малейшим
предлогом простужаться. Вайша не любит зиму, зима не любит Вайшу. Меня забавляет эта мысль.
-Вайша.
-Что?
-Нам пора.
-Уже?
-Девять часов, всё как всегда, Вайша.
-Ты так уверен, что девять, но ведь у тебя даже нет часов!
Я улыбнулся. Моя глупая Вайша не знает, что я считаю каждую минуту наших встреч и давно научился определять время по
положению Луны и Венеры.
-Вайша, не стоит давать им повода...
-Когда ты успел стать таким осторожным?
Когда в моей жизни появилась ты.
-Ты помнишь, что было в прошлый раз?
Вайша тяжело вздохнула, встала, ловко разгладила смявшуюся было юбку и резко посмотрела на меня.
-Почему? Почему всякий раз, когда я прихожу мы перекидываемся парой ничего не значащих фраз и молчим, уставившись в небо?
Потому что я люблю тебя, Вайша.
-Потому что я случайно могу сказать что-то такое, из-за чего сюда можешь попасть и ты. Я боюсь.
-Глупости! Я знаю, что здесь они нас не подслушивают!
Она была права.
-Ты не можешь быть в этом уверена, Вайша. Я расказывал тебе о Жерраре?
-Да.
-Я не хочу подвергать тебя лишнему риску. Однажды всё это кончится и мы наговоримся всласть.
Милая Вайша нервно прикусила губу и, нахмурившись, печально вздохнуло. Ни она, ни я не знали, ради чего ей сюда
приходить. Но она приходила, моя Вайша, не смотря ни на что. Приходила и мы молча вспоминали объединявшее нас прошлое.
Она чувствовала свою вину в моей трагедии, бедная Вайша, вину которой не было.
Мы медленно побрели к двери. Она выйдет, а я снова останусь здесь, жить до ее прихода.
-Как поживает Герон?
-Мы расстаёмся в это воскресенье.
-Даже так?
-Только так.
Я знал, что они не расстанутся. Она не сможет, а он снова будет плакать и клясться ей в вечной любви. Пресная трагикомедия.
-Вайша.
-М?
-Ты сегодня красивая.
-Я всегда красивая.
-Ха.
У выхода нас уже ждали. Вайша проворно обернулась ко мне лицом, поцеловала в щеку, буркнула "Пока!" и юркнула в тесный
проход между двумя охранниками. Я постоял некоторое время, глядя как она удаляется по плохо освещенному коридору, цокая
каблучками. До следующего четверга жизнь приостановится в стенах моего террариума. Вайши не будет неделю. Еще семь дней.
Я вернулся к столу, подтянувшись на носках сорвал яблоко и тихо произнес ее имя.
Вайша будет плакать сегодня. Как и всегда после наших встреч. Она думает, что меня превращают в ходячего покойника,
накачивая наркотиками, маскирующимися под антидепрессанты. Наивная Вайша. Она наверное уже и не надеятся услышать
мой смех снова. Скоро. Я клялся холодной водой северного моря.