ПАРАЗИТЫ

Надпись на облупившейся двери древнего магазина цветов и прочей ерунды ко дню Валентина и любому другому дню когда нужно расстаться с небольшим количеством мёртвых президентов:
«К ЧЁРТУ ЛЮБОВЬ. ВЫНЬ МОЁ СЕРДЦЕ, БОГ. НАЛЕЙ ТУДА ВОДЫ».

-Тебе же не трудно, Бог? «Просто добавь воды». Как в старой рекламе…

[жирные капли мутной воды разбили тишину оврага]

-...Хорошо… Очень хорошо. Но… можно мне виски, а не воды? Расчитывать на чистую воду последнюю сотню солнц не приходится. Кислотные, чёрт побери, дожди, а не чистая вода.

-Итак, виски. Безо всякого льда. Вино, если конечно оно тебе ближе, дорогой Бог…Только не сухое.

[дождь усилился, ветром оторвало ветку и разбило ей ветрину рядом]

-Чччорт! Похоже это работает только, если напишешь своим дерьмом и кишками на стене. Кажется этот графоман переборщил с качеством своего высера. Мы с Богом почти прониклись. Авторское неазвание, скорее всего, – «Молитва», но редакция в моём лице (за отсутствием других «редакторов») настаивает на «Предсмертная записка муд*ка».

[на небе из-за тучи появились иллюминированные буквы: С, А, М, М, У, Д, А, К… Ну, или мне почудилось. Да, кажется это была вывеска пивной. и звучала она чуть иначе]

-Э-э-эх.Чтоб прочитать твой шедевр, ДРУГ, я пробрёл по этому болоту фонящего чего-то лишнюю сотню метров. Мой шанс умереть о этого чего-то меня радует не сильно. Как и от любого прочего. Да-а-а.

«Я тр*хну тебя, смерть».

-Кто-то мне говорил, что секс с анарексичками не очень. Кажется, это какой-то особый подвид некрофилии. Большинство из тех мёртвых мешков с дерьмом, что попадались мне и привлекали меня внешне, были не первой свежести. Проклятая «герон-то-филия». По-моему я как-то не так понимаю это слово.

Итак ночь, глупая надпись под фонарём, какой то урод во мне решил устроить на тихой улице театр одного актёра, и я обыкновенный, прилежный психопат, на почве собственной ненужности сашолся в одной точке Вселенной со всем этим. «Держись середины» - говорит нам Сократ, «биполярное расстройство личности» – говорит нам медицинский справочник. Вообще-то трудно раскидываться сложными терминами из психологии направо и налево. Отдадим ему должное. Для вторсырья он говорит удивительно умные вещи.

Не то чтобы я был одинок в этом море бреда и несусветицы. Кот по имени «Брысь», например (мой кот), шевелил ушами в такт «храпу» сверчков, откинувшихся в свою очередь под мои громкие и скушные мысли.

Усатая фотомодель позирует под вспышками северного сияния. На концах его пышных усов собираются росы, торопясь напоить его. А он трётся о мех моей полинялой шубы, чем, скорее всего, очень раздражет вшей.

Среди всех вшей одна была особенная, потому что за свой спокойный нрав схлопотала ушат любви от усатого и от меня на погоны.

Ей не нужен потоп от кошачих рос. Наш маленький друг просто не может совершить нормальный, увесистый ГРЕХ. Или же он атеист как тот, кто сбросил бомбу в прошлый вторник в двенадцать часов пятнадцать минут и семнадцать секунд.

Погружаясь в ворс «Вош», а в месте с ним и я, забредший в глубоких сумерках в какой-то бурьян и торчащий из него мене чем на половину, были мелкими паразитами.

Дихлофос для нас всех уже куплен в божественной бакалеи.

Для одного - он в большом кармане под армейской звёздной пуговицей. Вша уже чувствует его пьянящий сладкий запах.

Брысь наврятли дослушает эти мысли. Псов Новый мир жалует явно больше чем беспечных, в прошлом домашних котов. Они где-то здесь; грызут кости оставшиеся от нашего сегодняшнего ужина.

Когда-нибудь древние боги нащупают подушечками морщинистых пальцев меня по фонарным столбом и пасмурным небосводом.

Разряд молнии. Один на троих дихлофос... У кота осталось ещё не меньше восьми жизней. Он поделит мой труп с собаками по-братски. Сделает всё как надо…
Гром хорошенько пощекотал наши уши. Перепонка вроде выдержала. Главное – все живы. Ну все же?