Глава 1


    Это было обычное, для здешних широт, пасмурное утро. Дождик жалобно постукивал по стеклу, но этот стук больше походил на приглушенное холодное шуршание. Светло серые тучи изо всех сил пытались показать своим видом, что непогода еще не скоро уступит место осеннему солнцу. Я открыл глаза и стал протирать их, стирая сонное бельмо. Доведенным до автоматизма движением, я взял очки с тумбочки около кровати, надел их, и на меня обрушился самый обычный уютный серый понедельник. Вставать было безумно лень, но организм требовал завтрака и я, собравшись с силами, проклиная “лишнюю” бутылку Goose Island, медленно встал с кровати и направился к холодильнику.
Холодильник стоял в дальнем углу комнаты, рядом с ним маленькая СВЧ-печь на старинной, тяжелой (кажется дубовой) тумбе с перекошенной дверцей и ящиком. Рядом с тумбой складной стол и такой же стул, доставшийся мне по наследству от деда, безумно любившего путешествия и, к слову, даже преуспевшего в этом деле. У него была своя туристическая компания, которая досталась в последствии моему кузену, а мне вот этот милый набор и фляга на ремне с гербом. Я очень любил деда, хоть и не всегда могу с первого раза вспомнить его имени. В “кухонной части” моей скромной комнатушки так же были старый, проеденный молью ковер и часы из IKEA. “Да уж, кажется для ученых будущего будет большой загадкой: с чего начался культ дешевых пластиковых часов и почему они висят в любом доме, вне зависимости от географии.” - частенько задумываюсь я. Чуть дальше журнальный столик с ноутбуком, подключенным к электросети. Я не помню, когда в последний раз отключал его. На окне в пластиковом горшочке маленький еле живой кактус и несколько мертвых мух. Под ним же раскладушка со старым постельным бельем, которое я никак не отнесу в прачечную. Помимо всего этого у входа стоит платяной шкаф и старая гитара без басовой струны.
Я достал из холодильника маленькую коробку из под пиццы, в которой по моим подсчетам должно было остаться еще пара кусочков. Так и оказалось. Я стоял, улавливая волны холодного воздуха из холодильника, который обдавал голый торс, как нежное шелковое одеяло, и смотрел на остатки пищи. Застывший плавленый сыр стал темным и твердым, томаты изрядно высохли и съежились от холода, бледные ошметки курятины были хаотично разбросаны по тесту. Вся эта грустная картина начала медленно расплываться и вместо нее на первый план выступил зимний вечер. Это был 1996-й год. Я стоял у окна и смотрел на улицу. Снег медленно падал на город, застилая белым саваном все вокруг. Отец стоял около парадной двери, положив руку маме на плечо. Мама плакала. Он подошел к такси, припаркованному около дома, стряхнул снег с пальто, сел внутрь и уехал. Больше я его никогда не видел.
Воспоминания развеял жалобный, еле слышимый писк холодильника, умоляющий о том, чтобы я поскорее закрыл дверцу холодильника. Я толкнул тяжелую дверцу от себя, и в знак благодарности, она ответила мне приглушенным звоном бутылок пива, стоящих на полках. Пицца отправилась на 2 минуты в СВЧ-печь, а я к своему ноутбуку.
На экране была открыта 2-я страница учебника по ассемблер.”Вот уж действительно бутылка была лишней…” - пронеслось в голове. Я открыл Firefox и единственной незакрытой вкладкой прогрузилась страница Сары Паркер на Фейсбук. Около одной тысячи друзей, безумное множество фотографий и картинок с цитатами разного толка писателей. Я начал рассматривать фотографии в альбомах. Людные вечеринки, ночные клубы, бары, поездки за город, селфи из театра. Безумная феерия улыбающихся лиц, смазанных, вскинутых в разные стороны рук и глаза. Эти голубые, как утреннее небо, глаза. Действия вокруг, предметы интерьера, пейзажи расплывались на фоне этого чистого, наивного, почти детского взгляда. Я смотрел в них, не отрываясь. Листал фотографии и смотрел, судорожно перелистывая редкие картинки с цитатами. Я и не мог представить, что когда-то увижу нечто настолько прекрасное. Меня разрывало от чувств, и я испугался этого состояния. Будучи человеком рациональным и достаточно, как мне казалось, хладнокровным, я был банально не готов к такому приливу чувств. Курсор медленно пополз к красному крестику в правом верхнем углу экрана, ведомый движением моей руки, смеющаяся девушка все также смотрел на меня с монитора. На фотографии помимо нее был еще один парень спортивного телосложения, со светлыми волосами, такими же как у Сары, но глаза его были больше серыми. “Брат”- тут же решил я, но в груди начало щемить. Я возненавидел этого человека без всякой на то причины. “Дзинь!” - ехидно окликнула меня микроволновка, я закрыл браузер и отправился за пиццей. Поедая вчерашний ужин, я никак не мог прекратить думать об этих прекрасных голубых глазах. Похожее ощущение одиночества и отчуждения меня посещало до этого лишь однажды...