«Кажется, дождь пошёл. Мило. Хороший день, чтобы умереть».
      Я сидел на диване и пытался вспомнить, сколько таблеток проглотил. Кажется, на том сайте писали, что четырёх штук должно хватить, но я на всякий случай съел шесть. Видимо, не суждено мне научиться доверять людям.
      Жуть как хотелось открыть балкон, чтобы в последний раз услышать звук разбивающихся об асфальт капель, но сил уже не было. Осталось лишь наблюдать, как они медленно стекают по грязному пластиковому окну.
      «Ну что ж, через несколько минут меня не станет. Пора подвести итоги» – шутливо сказал я пустой комнате. «Посмотрим… мне двадцать семь, я безработный, долг по квартплате перевалил за сотню, мать умерла, отец меня и знать забыл, друзей забыл я сам, при слове «девушка» мне вспоминаются лишь нарисованные японские школьницы с огромными мёртвыми глазами и милыми голосами. Я думал, они меня любят. Но дверь в их мир так и не открылась мне. А может, это я закрылся ото всех? Эх... из меня даже толковый эскапист не вышел».
      Я усмехнулся. Комната потихоньку начала плыть, но меня всё ещё распирал поток мыслей, которые я и без того крутил в голове каждый день, словно герой фильма, который раз за разом слушает запись с автоответчика давно почившей жены.
      «С людьми, как видишь, у меня тоже не срослось. Я так и не понял их. Или они меня. Неважно. Просто так получилось. Была ли это их вина? Вряд ли. Во всяком случае, я не в обиде. Я просто принял это, как часть себя, как должное. Проиграл в битве, так её и не начав, как говорится. Не думаю, что кому-то есть дело. Одним социофобом больше, одним меньше… Думаю, это вполне закономерный конец».
      «Зачем я это сделал? Сам не знаю. Просто захотел. Устал. Жизнь оказалась мне не по зубам. Слишком много нюансов. Слишком много сложностей и ограничений. И ради чего? Чего стоят ваши заслуги, вы, успешные мира сего? Кому вы пытаетесь доказать, что вы не бессмысленны? Почему вам так нравится жить? Почему меня никто не научил… быть счастливым?»
      Комната покрылась чёрным туманом и начала отдаляться. Меня словно потянули за невидимую верёвку. Я грустно вздохнул и закрыл глаза. Это конец...
      Вдруг скрип. Звонкий такой, похожий на скрип старых деревянных дверей. Я приоткрыл глаза и увидел, как в паре метров от меня буквально из воздуха появилась щель, словно кто-то резанул по пространству ножом. Снова скрип, щель стала увеличиваться.
      «Не понял… это что такое?»
      Секунду спустя я увидел, как из воздуха материализовалась коричневая дверь с резным узором. А потом из неё вышел тёмный силуэт… и дверь медленно закрылась.
      «Здорово… предсмертные галлюцинации. А умирать, похоже, весело».
      Силуэт вдруг замер, повернулся и, вяло покачиваясь, направился в мою сторону. Спину обдало волной холодного пота.
      «Хотя, если подумать, что-то не очень весело. Не нравится мне это».
      Я попытался было встать… и смог, без особого труда.
      «Странно. И зрение вернулось. Может, это были какие-то галлюциногены?»
      От удивления я продолжал стоять на месте, несмотря на то, что зловещий силуэт всё приближался. Надо сказать, он не торопился. Расстояние между нами сократилось до метра, а он плыл по воздуху, словно шарик воды в невесомости. Всё происходило настолько сюрреалистично, что я потерялся.
      Наконец, он подобрался ко мне в упор. От него веяло пылью и старыми книгами. В руках у него была тетрадь с твёрдым переплётом и перо, которым он что-то бегло записывал, не обращая на меня ни малейшего внимания. Лица за громадным балахоном я разглядеть не сумел, но страх пропал.
      Спустя несколько минут я понял, что инициативу придётся брать мне.
      – Э-э,.. Кхм.
      В ответ я услышал лишь бессвязное бормотание.
      «Так, я, конечно, привык к отсутствию внимания, но этот парень начинает меня раздражать».
      – Простите? – произнёс я.
      – ...кому вы пытаетесь доказать… так… угу… не бессмысленны, так-так… почему вам так нравится жить…
      «Подождите-ка...»
      И едва я успел разобраться, что к чему, как меня прервал гнусавый голос какого-то молодого паренька, доносящийся словно со дна колодца.
      – Слушай, ты, человек, э-э, что ты там сказал после «почему меня никто не научил...»? Что ты дальше сказал?
      Я оторопел. Этот наглец залез ко мне в дом, прочитал мои предсмертные мысли и теперь ещё и записывает их куда-то?
      – В смысле? Я не понял, вы вообще кто?
      – Слушай, чувак, мне некогда. Повтори, что ты там сказал, и я отправлю тебя, куда ты и хотел.
      – Как это… отправишь? Куда?
      Незнакомец фыркнул.
      – Что значит «куда»? В Ад, разумеется.
      Меня передёрнуло.
      – В Ад?! Почему? Как? За что?
      – А ты что думал? Родился, значит, на всё готовенькое, пожил, поразвлекал себя за чужой счёт, ничего не создал, помер… и всё? Вечный покой? Ага, щас! Таким паразитам, как ты, место в Аду.
      У меня пропал дар речи. Медленно опустившись на диван, я глубоко задумался.
      «А ведь он прав. Кроме как паразитом меня и не назовёшь. Всё, что люди создавали упорным трудом, я потреблял, как голодная гусеница, даже не задумываясь о том, чтобы как-то отплатить им. Вот же эгоист».
      Гость присел рядом и ободряюще похлопал меня по плечу своим болтающимся чёрным рукавом.
      – Да не переживай ты так. Ты ведь такой не один. – Он немного наклонился и прошептал: – По правде сказать, я ведь такой же.
      «Здорово. Утешил.»
      – Тем более, сейчас там правительство сменилось, условия получше стали. Если повезёт, рабочее место себе выбьешь. Я вот в архиве работаю, сортирую неугодных Его Святейшеству.
      – Постой, – прервал я своего собеседника, – так значит, Он существует?
      – Кто? Бог? Ну да. По ходу дела. Не знаю. Его никто никогда не видел, но у главных есть что-то типа Конституции за Его авторством. Все по ней живут.
      «Забавно».
      – И что, ни у кого ни разу не возникло сомнений? Может, правительство вас обманывает? Или эту «Конституцию» написал какой-нибудь сумасшедший?
      – Да чёрт их разберёт. Мне как-то побоку. Работа есть и ладно. Ну так что, поделишься, что ты там в конце сказал?
      – А зачем тебе это надо?
      – Часть работы. Всё в архив пойдёт. Обычно всё легко и просто, но у тебя в твоём котелке столько мыслей, хрен выцепишь нужную.
      «Звучит, как комплимент».
      – Ладно, раз так надо, кажется, я сказал… что-то типа… «почему меня не научили быть счастливым?»
      Гость проворно нацарапал что-то в своей тетради, тут же захлопнул её и спрятал в складках своего мешковатого одеяния.
      – «Почему меня никто не научил быть счастливым?» Хм, интересно. – Незнакомец вдруг переменился, голос стал более мягким и низким. – А позволь вопрос?
      – Какой?
      – С чего ты решил, что нужно учиться «быть счастливым»?
      – Хм, ну, не знаю. Все вокруг счастливы, а я…
      Гость понимающе кивнул.
      – Ясно. Значит, ты был несчастен...
      – Ну да.
      – Жизнь тяготила тебя…
      Я кивнул.
      – И ты решил покончить со всем этим.
      Я вздохнул. Незнакомец вдруг замолчал. Продолжил он лишь спустя несколько минут.
      – Костя, друг мой, – я вздрогнул от неожиданности, – а с чего ты взял, что смерть это выход, избавление? С чего ты взял, что умирать легче?
      Я было открыл рот, чтобы поинтересоваться, откуда он знает моё имя, но смолк. А человек в чёрном продолжал:
      – Оглянись вокруг. Что ты видишь?
      Я осмотрел свою комнату. Пыль, копившаяся годами; компьютер, за которым я провожу девяносто процентов времени; старые мамины книги, которые я никогда не прочту; люстра, которую я никогда не включаю; стены без обоев; дешёвые советские ковры.
      – Я вижу комнату.
      – Я понимаю, что ты видишь комнату. Я тоже вижу комнату, и тебе не мешало бы прибраться. – Незнакомец посмеялся. – Но кроме комнаты, кроме этих стен, потолка. Что ты видишь?
      «Да о чём он вообще?»
      – Себя. Ты видишь себя. Свои мысли. Своё настроение. Свои мечты. Своё воображение. Свой опыт. Свой кругозор. Свои знания. Ты видишь их. Это ТВОЙ мир.
      – Ну… наверное.
      Незнакомец вдруг наклонился ко мне и тихо произнёс:
      – А знаешь, что такое смерть? Это когда ты ослеп. Навсегда. И всё, что у тебя останется – это воспоминания, которые ты успел накопить за свою жизнь. Так что, позволь задать тебе ещё один вопрос: ты… точно «устал» от жизни?

***

      «Кажется, дождь закончился».
      С трудом оторвав голову от дивана, я сел. Ощущение было такое, словно я несколько часов пролежал на дне Марианской впадины. Виски сдавило невидимыми тисками, а сушняк был почище чем на первое января. Вытерев сонные глаза рукавом, я нащупал очки и уселся за компьютер. Откопав нужную вкладку, я зашёл на сайт, где днём ранее спрашивал, чем убить себя, да так, чтоб без мучений. И написал:
      «Ну и что это было? Я съел, что вы мне посоветовали… и всё ещё жив. Как так?»
      Спустя минуту в ответ: «Пили прохладную».
      Я улыбнулся, закрыл вкладку, открыл «Word» и написал этот рассказ.