Dortmund. HBF. Es ist Hochsommer, kalt und mein Zug hat Verspätung.
Ein dünner Mann setzt sich neben mich auf die Bank.
Trainingsanzug. Kleine Sporttasche.
Irgendwie bekomme ich mit, dass er ratlos ist und mich etwas fragen will.
Er hält mir vorsichtig einen Fahrschein hin: München - Dortmund.
Und wenige, weitere Blätter. Fotokopien. Er ist aus Eritrea und sucht Asyl. Und irgendwie hat er es bis nach Deutschland geschafft, nach München und dann nach Dortmund. Jetzt sitzt er hier und weiß nicht weiter.
Vermutlich will er zu dem Heim, in dessen Nähe ein paar Freunde von mir wohnen.
Ich kann ihm nicht wirklich weiterhelfen, aber ich bin eben am Waffelstand der Heilsarmee vorbei gelaufen. Heilsarmee. Für mich als schwulen Atheisten in mancher Hinsicht ein rotes Tuch. Aber der Servicepoint scheint nicht ganz der richtige Ort zu sein.
Ich überzeuge ihn, mir zu folgen und bringe ihn zum Waffelstand, spreche eine der Waffelverkäuferinnen an. Sie hat keinen Dienst, aber ein Mann mit wesentlich lauterer Stimme schon.
Der nimmt sich des Mannes an, ich verabschiede mich, drücke dem Reisenden die durchgefrorene Hand und stammele irgendwas.
Warum habe ich nur nicht daran gedacht, ihm wenigstens eine Waffel zu kaufen, als Willkommen? Warum war ich eigentlich noch nicht bei dem Heim? Was kann ich tun? Was denkt man, wenn man in einem völlig fremden Land in völlig fremder Situation ohne die Sprache zu verstehen jemanden um Hilfe bitten muss.

Wieviel Leben geht eigentlich in so eine kleine Sporttasche?