...И вот, ты, Император, горделиво стоишь перед тысячами людей, они ликуют и поклоняются, они дышат твоей утопией. Но среди толпы всегда находится убийца, он просто необходим, чтобы уничтожить фантазию и вернуться в повседневность. Пока многие плачут и страдают по обидно ушедшему Императору, образы великой и справедливой страны пропадают, заполняя восприятие окружающей невыносимостью. Это и ребята, не пускающие в свои игры, это и девушки, машущие руками на внимание, да и просто грубые прохожие; этот неразумный социум, который, несмотря на свою глупость, вырисовывается злым персонажем, вечным антагонистом. Такова осмысленность вечного узника собственных трепетных миров.
	Это казалось разумным: раз большая часть времени уходит на создание этих убежищ, то должен бы и вырасти писательский талант. Следовательно, это то, чем надо заниматься. Телом активно овладевала взрослость и, наконец, писательство доросло до ответа на вопрос, кто ты есть по жизни. Но тем не менее оно не метаморфировало в ремесло, а осталось головастиком, который пытается убежать, хотя у него нет ножек. Это уже не то детское стремление обобщить как можно больше своих замечательных идей, текст стал более живой, он кусается и просит внимания. Путешествие по нему уже не так увлекательно, оно напоминает скорее инженерную разведку дорог: идёт оценка рельефа местности, поиск ям и выбоин, а также прочих мелких дефектов. Причём рядом идет пожилой коллега, который постоянно приводит сравнения и аналогии, что в общем сводится к "ну, проехать можно, но автобаном не назовешь".
	И все-таки не хочется оставить его где-нибудь на пеньке, ведь столько дорог уже построено, и они прекрасно справляются со своим назначением. Возможно, даже эта дорожная метафора уже лежит на каком-то пути. Тяжело выбрать оригинальное направление, особенно имея слабую мотивацию.
	Каков твой первый рассказ? А, про чёрного рыцаря. Конечно, не про него, но в контексте данного опуса это будет чёрный рыцарь. Детали уже успели раствориться, давно это было. Зато известна причина, побудившая написать подобную банальщину. В мире чёрного рыцаря тоже есть коллектив людей, подозрительно напоминающий твоё окружение в тот период. Очень странно, убегая от чего-то, создавать в своем укрытии идиотическую копию этого.
	И этот герой в темных латах и на коне, он стращает глупую толпу, еще больше возвышаясь над нею. И как бы в награду за подобное поведение, мир поощряет его, награждает желанным. Нет смысла расписывать подробно про богатство, уважение, принцесс; ведь все это было опровергнуто формирующим более менее здоровую личность сознанием: рыцарю не надо совершать подвиг, ведь он и так рыцарь, богатство имеет свою цену, уважение же цены не имеет. А принцессы, всё сложно с ними. Вопрос решен: герой, ошалев от бездеятельности, отправляется в ящик.
	А его демиург начал искать занятие не только в поисках самолюбия, вдохновляясь жизнью ради идеи и прочими радикальными метаниям. Толпа людей вокруг рассеяилась, будто её и не было, косые взгляды прохожих сменились безразличными, обыденными характерами. Жизнь оказалась неопасно скучной. От кого теперь убегать?
	Небольшая остановка, передышка, а вот и он, мчится на своем ретивом коне, приветом из прошлого. Если он догоняет, то оказывается, что любая твоя инициатива это лишь подавленный чёрный рыцарь. Что все твои различимые действия были спровоцированы им, желанием показать что-то неразумной толпе, которая уже давным давно перестала быть конкретной. И писателю не нужно писать шедевры, ведь он и есть писатель.
	Долго думать нельзя, чёрный рыцарь преследует, превращая все возвышенные занятие в такую же ерунду, которой занят каждый. Надо написать что-то очень хорошее. Чтобы все оценили и приняли. Чтобы назвали писателем. И тогда наградят. Главное продолжать бежать, продолжать писать. Молодого писателя преследует чёрный рыцарь.